Я думаю о страшном - о весне.
О дне, что ровно посреди апреля,
когда даровано не будет мне
прощения на праздничном веселье.

И может быть, смогу понять тогда
все до конца, до черного похмелья...
Скорее наступайте, холода.
Скорей меня убейте - до апреля.