А в небе все то же, все так, как всегда,
С самого дальнего детства.
Вон в полнеба полыхает звезда –
Бог жжет  свои рукописи – надо ж людишкам согреться.

Я тоже бы сжег, но моим не гореть,
Мертвы словеса человечьи.
Что Богу - будни, то смертному - смерть.
А Богу, ему в одиночку легче.

И в божественном пепле найдя пару фраз,
Плагиатствую своим именем.
А где-то в скрижалях какой-то указ...
Боже, хоть тебе все равно, но прости меня.

Но тогда для кого  - И да будет свет,
Я принял, да видно грешен.
Слов моих днем безобразнее нет,
А во тьме я словами нежен.

А в перспективе наступит пора
Лютым холодом мертвых стуж.
Там, за солнцем чернеет дыра,
Она для потерянных душ.

А хочется здесь и хочется сметь,
Но если чуть-чуть внимательней -
Истина - только рожденье и смерть,
Все, что между - необязательно.

Раннее утро.
Не спится. 
Рассвет.
Может красивый самый.
Я в облаках разглядел силуэт.
И прошепталось
Мама.