Здесь прежде было поле боя,
Теперь царит здесь Смерть одна.
И стали лязг, как рев прибоя,
Лелеет в памяти она.

Она идет, и под бурьяном
Видны ей сцены бытия:
Здесь лучник умирал от раны,
А здесь пал рыцарь от копья.

Здесь строй держали ополченцы,
Там стрелы жатву собрали.
А тут повержен граф Лоренцо,
Златые латы все в пыли.

Она идет все глубже в поле,
Вдыхая память о былом,
Вдыхая судьбы, ярость, горе,
И поражения надлом.

А на холме, где крови алой
Попила вдосталь мурава,
Шел самый крепкий бой удалый
При ярких отблесках костра.

И, как всегда, на этом месте,
Ее встречает генерал:
"Ну нет! Я не утратил чести!
Не отступил я, не бежал!

Не отступлю и пред тобою!
Прочь! Убирайся, злобный дух!
Нет, не согласен я с судьбою,
И пламень битвы не потух!"

А Смерть ему лишь улыбнется:
"С твоей войны прошли века.
Никто ни с кем давно не бьется,
И нету племени врага.

Один лишь ты, безумный призрак,
Все копишь древнюю вражду.
И те, кем был на бой ты призван,
Давно уж ждут тебя в аду."

И прочь уйдет, стуча косою
По панцирям погибших тут,
В лицо глядя немертвых строю,
Что все еще себя блюдут.

И взглядом неживым проводит
Ее угрюмый генерал.
Века прошли? И пусть проходят!
Он остается, где стоял.