Аннотация: Он мог стать вторым Биллом Гейтцем, но судьба распорядилась иначе...
Для него слова "пузырек", "процедура" и "троянский конь" имеют особый смысл, недоступный простым смертным. Он знает много языков, но разговаривать на них он не может, так как это невозможно. У него осунувшийся вид, затуманенный взор, синяки под глазами. Он очень быстро ходит, настолько быстро, что за ним постоянно надо бежать. Он живет в своем мире, полном запутанных структур, ветвящихся блок-схем и кодов. Длинных кодов, запутанных, но для него это было чем-то простым и обыденным. Нет, он не художник, не поэт и даже не наркоман. Он программист. Он счастлив, ведь он занимается любимым делом. Он фанатик. И не счесть, сколько создал он калькуляторов, баз данных, "морских боев", "крестиков-ноликов"...
Он начал увлекаться этим в старших классах, когда случайно установил себе на компьютер Паскаль. Он освоил его, начал творить на нем. После написания какой-нибудь сложной программы он чувствовал себя Леонардо да Винчи, который только что создал очередной шедевр. Такой эйфории ему не приносило ничто и никогда. Его сверстники влюблялись в девушек, он был влюблен в Паскаль. Большую часть времени он проводил за компьютером. Жертвовал такими дорогими часами сна, употреблял кофе в огромных количествах и все писал, писал. Ставил сам себе задачу, сам же ее и решал. Он научился мыслить абстрактно и структурно, выводил такие логические цепочки, что просто дух захватывает. Однако учеба шла по опасной черте, у него не было времени ничего учить, он очень мало спал. За черту он так и не шагнул. Как ему это удалось? Он крайне везучий человек. Он всегда отвечал наугад, случайно. Ответы были правильными. Всегда. Это похоже на одну из функций в Паскале - рандом или датчик псевдослучайных чисел. Называть можно как угодно.
Ему уже двадцать три. Сейчас он пишет программы на заказ, за деньги. Он окончил престижный вуз, он прилично зарабатывает, он любит свою работу...
Он одинок, у него гора грязной посуды в раковине, у него нет друзей. Все вечера он просиживает дома, все пишет, пишет. Родственники давно забыли про него, им он был не нужен и не интересен.
...Это был вечер в конце октября. Холодный, серый, шумный. Она шла по оживленной и гудящей улице. Каштановые волосы завязаны в высокий хвост, в зеленых глазах какая-то отстраненность. По бледному лицу размазана тушь. Она идет, мерно стуча каблуками. На ладони браслет, синие камни горят неземным светом. Глаза девушки смотрят на этот странный, словно инопланетный, огонь.
Он шел за ней долго. Как только вышел из дома. Что-то тревожило его. Почему она плачет? Кто ее обидел? Он шел наугад. Снова рандом, его хранитель, его бог. Она перешла дорогу, теперь она на другой стороне. Он бежит за ней, не глядя по сторонам. Рандом его убережет, как обычно.
Звук удара, протяжный крик. Синие инопланетные камни разлетелись по асфальту. Несколько человек наклонились над лежащим в луже крови программистом. Последний был уже мертв.