В моих стихотворениях нет рифмы,
И очень часто смысла тоже нет.
На белую безвинную страницу, 
Выплескиваю путано-забытый бред.
Мои переживания нелепы, 
Им часто не хватает глубины. 
Мне все равно, ведь в жизни 
Смысла нету, она пуста.
Иль   это мы пусты? 
Наполненные информацией о мире,
Замешанные на красивой лжи, 
Налитые до верха детективами,
Приправленные философией любви. 
Умеющие слышать, но не слушать,
С младенчества умны не по летам,
Зрим в корень, но не видим оболочек,
Всю жизнь отмеривая по часам,
Бездушные живые оболочки, 
Наполнившие техногорода,
Незнающие, что есть "До" и "После" 
Потерянные в поисках себя. 
Мы стали совершенней и умнее,
Достигли звезд, познали жизни суть. 
Но по дороге к богу мы забыли
Присесть, чтобы немного отдохнуть.