Стою на кухне, гляжу в окно на вечерний снег. Пятница. Ещё со школы пятница - мой любимый день. Чай из пакетика - пыль индийских дорог - заваривается в любимой чашке. Гляжу в окошко с непонятной полутоской-полусчастьем. Давно пытаюсь в себе разобраться, но чем дальше пробираюсь в девственные джунгли женской души, тем сильнее запутываюсь. Хочется закурить с прищуром, глядя на зиму за стеклом. Чёрт, я же не курю. А как хочется...
Там в прихожей стоят его стоптанные явно командирские тапки. Ждут хозяина. На диване сложена застиранная заношенная полосатая тельняха - верный друг и товарищ. Пачка сигарет его на столе. Опять забыл утром. Чёрт, охота покурить. Нет. Нельзя. Пагубные привычки ни к чему хорошему не приводят. А, ведь, он и есть самая настоящая моя пагубная привычка. Мда... Опять сегодня на работе задержится допоздна. Трудоголик же. Мы либо делаем любую свою работу хорошо, либо никак. Третьего не дано.
Может, всё-таки закурить раз уж он забыл свою пачку? Может, мозги прочистятся?
Тянусь уже к пачке. В последний момент отодвигаю её подальше, прикрывая газетой, чтобы не смущала.
Arm yourself because no-one else here will save you
The odds will betray you
And I will replace you
You can't deny the prize it may never fulfill you
It longs to kill you
Are you willing to die?
The coldest blood runs through my veins
You know my name...
Мобильник надрывается, брошеный на кресло в комнате. Бегу к нему. На большом экране высвечивается "Входящий вызов. Мистер Бонд". Хватаю, жму зелёную кнопку и слышу голос мистера Бонда:
- Кися, я сегодня раньше с работы приеду, что купить?
- Ну, - чешу я затылок. - Хлеба возьми. Остальное, вроде, всё есть.
- Хорошо.
И гудки...
Ухмыляюсь. "Цветы не забудь..."
"Мистер Бонд". Ничего не могу с собой поделать, но они жутко похожи со всемирно известным суперагентом. Не внешне, но что-то общее в них безусловно есть.
Гляжу на тельняху и стоптанные тапки. Начинаю смеяться, представляя Пирса Броснана в этом прикиде. А мой ничего, очень даже вписывается в бело-синие полосы старенького армейского трикотажа.
Телевизор вещает об очередной буре в песочнице. Мир бурлит как кастрюлька с бабушкиным борщом.
Скоро придёт Мистер Бонд, посмотрит новости, плюнет символически на сильных мира сего, закурит и ущипнёт меня за бок, когда я буду мимо проходить к кухонной мойке. Мои руки будут заняты горшками с оконными фиалками. Я поскользнусь на ламинате, мокром от того, что "друг человека" опять игрался с мячом в кухне и разлил воду из поилки. Мистер Бонд среагирует молниеносно и подхватит меня уже в полёте по направлению к полу. Ни один горшок не разбит, ни один синяк не красуется на мне.
"Мой мистер Бонд. Вы мой герой"
И что б я делала без Вас?
_________________________________
От автора: В зарисовке использованы тексты из песен "Блестящих" "Мистер Бонд" и Chris Cornell'a "You know my name".