Художник так безумно и легко
наброски-жизни заполняет цветом;
мы посмеёмся как-нибудь над этим,
бокал наполнив вновь "Вдовой Клико".

Вот делать ему нечего, представь?
Гоняет по палитре краски мира!
А кисть его разит точней рапиры
и след её настолько же кровав.

Чуть прикоснувшись к новому холсту,
маэстро размечает силуэты,
вливая ясность нового рассвета
ударом сердца в боль и простоту.

Меняя судьбы встречных на мечты,
со злости искажая чьи-то лица,
срываясь с грани, жаждет он раскрыться
в извечном танце, разводя мосты.

Превыше всех стремлений и путей,
так тщится рисовать... свою дорогу.
Но это остаётся тем немногим,
что ускользает сном шальных огней.

И всё же - ложь! Сломав святой секрет,
исчез, оставив только на асфальте
из капель крови, будто точек смальты,
впечатаный навек автопортрет.