# Поэт

Фёдор Фёдорович Васько

Он был поэт, каких немного,

Писал волшебные стихи,

И дар ему был дан от бога,

Как наказанье за грехи.


Он мог творить, когда был болен,

В здоровом теле не с руки,

Что для других бывало горем

Рождало у него стихи.


Когда недобрый недуг тёмный

Терзал измученную плоть,

Слова и рифмы, словно волны

Незримо уносили прочь.


И океан шумел безбрежный,

И вспышки солнца словно крик,

Так попадая в купол бездны

Всю жизнь почувствуешь за миг.


А старый врач не понимает

Улыбки странной, свет в глазах,

Ведь он, бедняга, умирает,

Что проку мёртвому в стихах.


А муза не стеснялась, пела

Он с ней все ночи напролёт,

Ни до чего ему нет дела,

А смерть ему своё поёт:


"Зачем бумагу зря мараешь,

Ведь от меня не убежать".

Он крикнул ей: "Уйди, мешаешь!"

И дальше продолжал писать.