Всю ночь не упускал перо,
К утру вдруг стало получаться,
Но показалось, что окно  
Качнулось, стало отворяться.

За шторой зыбкий силуэт... 
Нет, это ветерок, зануда,
Не понимает, что поэт
Томится, ожидая чуда.

И каждый шорох в тишине,
Как будто выстрел ночью тёмной,
Всё громче, ярче, всё вдвойне,
В пылинке малой мир огромный.

Вспугнули, ускользнул сюжет
Не прозвучала серенада.
Но не был огорчён поэт,
Не получилось, и не надо!