Мир числами опутал прочно
Все наши годы, наши дни,
Они предсказывают точно, 
Куда не глянь - везде они.

И так умеют притворяться,
Что не вмещаются в тетрадь,
Всегда запутывать стремятся,
Не очень просто их понять.

А он, живущий в прошлом веке,
Про это в книгах написал, 
И не простили человека,
И он надолго замолчал... 
	
Лихие кони Тамерлана
Топтали нежную траву,
Там воины, по воле хана,
Губили новую страну. 

От стрел разящих гасло небо,  
И не было сильней врага. 
Да, в это время там он не был,
Но знал почти наверняка.

Ночь не кончалась до рассвета,  
И каждый камень приносил,
Там, в эту странную примету
Все верили, по мере сил.

До солнца высилась громада,
В ней каждый воин на счету,
И отправлялась в путь армада,
С собою принося беду.

Когда с победой возвращались,
По камню каждый забирал,
Погибших камни оставались,
И хан свои потери знал.

Но не случайно взгляд надменный,
В придворных страхи бередя,
Прочь отводился непременно,
На холм печальный набредя. 

Там, поклонившись ветру низко,
Во славу лучников степных,
Он снова шёл в поход неблизкий,
И брал с собой других живых...

Рассказывал безумный дервиш,
А подтвердить никто не мог,
Как откровение измеришь,
Когда у жизни малый срок.

Но прав был странный предсказатель,
Сходилось всё до мелочей,
Он жизнь свою не зря истратил, 
Но не поверил мир людей...

Мир числами опутан прочно,
В плену у них и наши дни,
Они предсказывают точно,
Увидишь, лишь повремени.