Дорожный роман.

Жадный ветер бьёт дорогу,
Солнце жарит напролом...
Наступила мне на ногу,
Этим сразу был сражён.

Дальний рейс своим маршрутом,
Ты смотрела лишь в окно,
Я в тебя влюбился люто,
Я люблю тебя давно.

Вот он, туфель золочёный,
То, что в нём, уж не пустяк!
Рядом муж, большой и сонный,
Спать пытается, чудак.

Ты ресницей шевельнула,
Хитрый показала глаз,
И душа моя вспорхнула,
И никто меня не спас.

Муж очнулся, пил устало,
Доставал из сумки, ел,
Всё ему казалось мало,
Всё чего-то он хотел.

А потом, ругаясь щедро,
Требовал остановить,
Говорил, ему без ветра
Долгий путь не пережить.

И аншлаг. От скуки что ли,
Театралов полон зал,
А на сцене, в чистом поле,
Муж по-заячьи скакал.

Не было кустов и ёлок,
Лишь трава кругом росла,
Километров видно сорок -
Степь родная пролегла.

По полю скакал верзила,
Прорывал Чапаев фронт...
Прыгнул вдруг, что было силы,
И пропал за горизонт.

Занавес, наш путь продолжен,
Ты одна теперь, молчишь.
Я тебя развеять должен,
Ты меня потом простишь.

Снова смотришь на дорогу,
Пусть невесело кругом,
Всё забудешь понемногу,
Будем живы, не умрём!