Пульс бьется слишком ровно.
Мосты сожжены.
Только бескровны губы .
До синевы.

Не поднимая взгляда -
Трусость, конечно, но...
Я не давлю на жалость -
мне уже все равно.
Рвать по живому больно,
Медленно гнить - грешно.
Я говорю - довольно,
Будет погребено
Прошлое в наших душах -
Камнем упав на дно
Страсть обернется пеплом,
стылой водой вино...