Я позвонил затем, чтобы сказать Вам,
Как мало я любил Вас этим летом.
А вы, сияющая, - слышал по глазам - 
Прощали мои дикие "приветы".

Я не просил ни милости, ни боли.
Зачем Вы сами мне их отдавали?
И Ваших снов букет я выпил с кровью.
А Вам все думалось: меня околдовали.

Да, заколдован я был ... прошлой жизнью,
До Вас, мадам, я был беспечно весел.
Вы мне явили мира суть собою:
Прекрасно-отвратительную плесень.

Что удивительно: я Вам не притворялся,
Не лгал, не приукрашивал обычность,
Душой я перед Вами не кривлялся,
"Разыгрывая" будто безразличность.

Вы выдумали всё: мой образ, ставший
Для Вас, как будто, идеалом вечным,
Который я, итак от вас уставший,
Раскокаю без тени бессердечья.

О, женская фантазия, ты сможешь
Опять собрать куски и склеить вазу,
Чужого сна опять не потревожа...
Да уясните же, что не любил я Вас ни разу!!!

Мне надоело складываться коброй,
Чтоб уместиться в "идеальный" ящик!..
И Вы - как все те мои прежние особы,
Меня Вы не любили ... настоящим.