Аплодисменты. Больные. Сладкие. Тушишь свет в глазах и слушаешь их.
Может быть, ты не единственный, перед кем захлопывали железную дверь признания одним словом - "бездарен", кого сталкивали на тонкий канат судьбы в первый раз одного, без шеста, туда, откуда есть только два пути - или немедленно упасть вниз, или с испугу пробежать до конца, не успев даже качнуться в сторону. Однако лишь ты один стоишь сегодня у каната с противоположной стороны и смотришь вниз со спокойным сердцем. Нет, ты не канатоходец и не акробат. Ты клоун - и судьба твоя изломана не падениями с высот, а людской немотой.
Теперь, этими хлопками, этими сияющими глазами, этим восторгом они протягивают тебе и лонжу, и шест, и страховочную сетку - тебе, давно научившемуся обходиться без поддержки! Но ты, светлый гений, не в обиде на них - ты так и не смог разочароваться ни в людях, ни в чувствах. Самоуверенность, наивность и безграничная доброта - в тебе не противоречие, а искренний и прямой взгляд на жизнь.
Они смотрят на тебя сейчас - ты принимаешь цветы, даешь автографы необъятной толпе, порой сразу в две руки, но одинаково ловко - ведь ты же клоун. Ты улыбаешься и слушаешь свою славу, и они думают, что ты абсолютно счастлив.
Гаснет свет на арене. В тесной гримерке открыто окно, и по подоконнику хлещет дождь. Зашли твои друзья и видят, что ты устал, улыбка уже с трудом дается тебе, и дрожащие руки долго не могут развязать узел на шейном платке. Ты смотришь отрешенно в окно, и они понимают, какой ценой добыт тобой вечер счастья ушедших из цирка людей.
Идешь по бульварам домой - плащ промок, зонтик забыт. Мимо проходят люди, те самые зрители, что были сегодня на представлении и просто прохожие - в сумерках артиста никто не узнАет. Кто ты для них - человек, бредущий вечерней улицей?
Капли дождя на лице, сумрачная фигура - каждый, кто одиноко идет меж спешащей толпы кажется несчастным.
Пусть. Пусть они думают все, что угодно. Ты не будешь разрушать давно сложенный миф о том, что клоун бывает счастливым лишь во время представления и горячо доказывать обратное. Пусть биографы беседуют с твоими друзьями, возлюбленными, коллегами по работе, журналистами, завистниками и врагами. Пусть, корпя над пухлым томом своей книги, придут к выводу, что, в сущности, ты был совсем-совсем одинок. Что тебе до них? Пусть никто не знает, что когда кончатся фонари центральных улиц, и освящать путь останутся одни только верные звезды, по дороге, на которой знакома каждая выбоина, ты придешь в дом, где ждет тебя Она. Твоя любовь и судьба. Единственная, которая другой никогда быть не может. Пусть не сегодня. Но обязательно завтра...