- Варьку жалко, сама не своя сидела, суп на снег выплеснула, теперь вот уехала... Одна.
- Километров десять до станции. Не близко. Ммм-мда.
Олег слушал - и не слышал. Что же он наделал? Хотел пошутить, Варьку развеселить, она с утра вроде весёлая была, а на привале как во сне сидела. Устала? От восемнадцати километров? Ерунда!
Но он-то хорош! Хотел комплимент сказать, а вместо этого обидел. Она и так неживая сидела, а он её взял и добил. Урррод!
Олег вдруг сорвался с места, запутался в лямках рюкзака, потом запутался в лыжах...
- "Ехали цыгане - хрен догонишь! Пели они песни - хрен поймёшь"
-У Варьки второй по лыжам, а как разозлится - так первый! Чем он её достал-то? Шли вроде довольные оба... Не догонит!
- Догонит. Варюха медленно пойдёт... Ну, то есть, для неё - медленно. Не в форме сегодня. Иначе бы с Олежкой не плелась, с нами шла.
Олег гнался по лыжне, как волк за добычей. В животе плескался суп. Чёрт, не удержался, две миски улопал, вкуснотища. Теперь вот булькает... Чёрт, чёрт, чёрт! Варька умная, есть не стала, она быстрей идёт...Чёрт! На первом же перекрёстке "след" оборвался. Олег уверенно повернул налево: дорогу он знал, был тут раза три. Дорогу Олег знал.
Не знал только, что Варя не свернула, поехала прямо. Потом свернёт, дальше будет ещё один поворот налево, Варя помнила, в прошлом году здесь каталась, и в позапрошлом, с Олежкой ездили....
"Олежка.. Не остановил, не окликнул даже. Наверное, я не приду больше к Блинову, потому что там больше нет - тебя. Того, которого я знала. А тот, который перед всеми выставил меня на посмешище, уже не ты.
Что-то ноги не идут после вчерашних щеток. Если папа-мама в следующую субботу придумают что-нибудь ещё... (как вариант: "выбели кухню, выполи грядки, посади под окнами семь кустов роз, познай самоё себя и намели кофе, на семь недель"), к Блинову ей путь заказан.
Что-то ноги не идут. На привале отдохнуть не получилось из-за этого придурка. Варя остановилась, воткнула в снег палки и обхватила себя за плечи. Плечи как плечи. Железные, придумает же... Самые обыкновенные. И спина обыкновенная. Кости и мускулы, жира нет почти. Танцами занималась потому что, профессионально. Потом бросить пришлось.
Вот об этом она уж точно не проболтается, скажут - футы-нуты ножки гнуты. Если бы не Варина "врождённая грамотность" и сносный французский, фиг бы она в гуманитарный вуз поступила...
Кости и кожа, кому она такая нужна... Олежке, наверное, тоже не очень нужна, раз он может так - о ней. Варя шла, заталкивая обиду поглубже, чтобы не мешала, не болела... И опять пропустила поворот. Проскочила. Не заметила.
"Палки. Лыжные палки! И как я раньше не догадался! Следы от колец старые, свежих нет. Значит, она не свернула, прямо поехала!". Олег прыжком развернулся на 180 градусов и помчался назад. Варю он догнал через час, опять чуть не сшиб, налетел сзади, схватил за плечи и прижал к себе, повторяя: "Варька, прости... Я идиот. Ну, идиот я! Мозги как твои плечи. Чугун".
- Да чего ты привязался ко мне, нормальные плечи, как у всех, - Варя не выдержала и всхлипнула.
- Варь, ты чего? Ты... плачешь, что ли?
- Да пошёл ты!
- Варь, да я пошутил... Пошутил я.
- Шут гороховый. Как баба треплешься. Не люблю таких мужиков.
- Ой-ой-ой, мужиков она не любит... И хорошо, что не любишь, я, между прочим, ревнивый.
Варя шмыгнула носом, провела по глазам мокрой варежкой и молча пошла вперёд.
- Куда? Нам назад надо, до поворота.
- Налево?
- Ну да. Только теперь направо получится. Левый правый поворот. Салфетку на, держи, нос высморкай. Нам до станции ещё - пилить и пилить. А ты шмыгать будешь всю дорогу, дыхалку собьёшь.
- Поучи меня, а то я не знаю! - огрызнулась Варя.
Мир покачнулся и встал на место. На круги своя. Они ходко шли по укатанной лыжне (Варя сдохнет, но не признается, что устала), болтали обо всём на свете и были счастливы: Олег - что едет с Варей, Варя - что у неё есть Олег.
Счастья вам, ребята. Ведь седьмое правило горы: "Если встретились - не потеряйтесь!"