Вот сидишь иногда так дома, слушаешь музыку... И потом как задумаешься - а вдруг этот музыкальный центр, который ты долго выбирал, ожесточенно борясь между уровнем звука, качеством и той суммой денег, что была на тот момент максимальной, этот классный центр (или там, усилитель, или колонки) - вдруг это какая-то дешёвая китайская подделка и тебя надули? Потому что вроде как чего-то не хватает... То ли звук не тот, то ли дребезжит что-то... Но вот всё как-то не то, не так и главное - не поймешь, в чём дело...
А потом ты вслушиваешься в музыку и вспоминаешь, как волновала она когда-то. Как простая какая-то песенка с таким простым и даже немного дурацким текстом, доходила до самых глубин твоего сердца и волновала, и волны эти не затухали, как это положено из курса физики, а наоборот, нарастали и трогали в тебе уже такие нежные струны, что в самой душе отзывалось, играло, пело... А сейчас - вроде бы всё так же, и музыка стала лучше, и душа твоя стала глубже, но вот что-то не трогает она тебя, протягивается фоном мимо и тебе уже почти всё равно, что слушать... А вдруг эта ныняшняя музыка - поддельная? Где они, народные умельцы, ваяющие её в тусклых подвалах, тебя не касается, ты жаждешь найти, отыскать, вымучить ту самую музыку, которая была бы настоящей.
Ты готов отдать уже что угодно, но это ощущение захватывает всё сильнее. Ты просыпаешься рядом с женщиной, которая ещё так недавно была той самой, ради которой тебе хотелось жить и куда-то стремиться. Ещё почти буквально вчера ты был бесконечно счастлив от того, что она рядом с тобой и ты рядом с ней, и всё вокруг замечательно и не может, не бывает в принципе иначе! Но что-то случилось и после нескольких лет "первого раза" вдруг наступило нечто. Ничто. И при этом нельзя сказать, что вы с ней стали хуже и у вас всё идёт не так, просто ты понимаешь, что она - это подделка. Сначала, видно, всё было настоящим, а потом появился кто-то (что-то?) и начал подделывать это самое настоящее, разливая свое тёмное варево в яркие привлекательные упаковки. Потому что так дешевле. Так проще.
Ты идёшь к друзьям и пьёшь с ними, и изо всех сил пытаешься выцедить ту толику настоящего, которого так много было когда-то у вас вместе. Они-то знают, ведь вам с ними это всегда удавалось и причём так просто! Потому что они друзья... Но если уж быть до конца честным, ты видишь, что и эти разговоры, и эти прогулки, и выпивка и даже утреннее похмелье - как будто из дешёвого пластика и отдает химической синтетикой.
И ты выбегаешь на улицу и пытаешься вдохнуть свежего воздуха и ощутить то самое влечение, ту тягу к истокам, к природе, за которой ты шёл столько лет. Уж это-то не может подвести! Как могут стать подделкой эти леса, эти камни, эта река, это бескрайнее поле, это яркое солнце, бесконечное небо, этот летний сладостный дождь... Но ты открываешь зонтик, который тебя не спасает от дождя, ты вляпываешься в грязь своим супермодным ботинком и долго ворчишь, якобы потому что проблемы и дождь и грязь... А на самом деле тебе ужасно тоскливо, потому что и в мире уже нет настоящего, все подделка, и лишь то движение в безнадёжной попытке найти прошлое, есть хоть какой-то смысл...
И ты идёшь к "производителю" напрямую, ты обращаешься к Богу и делаешь все, что положено делать. Ты искренне стараешься выполнять все правила и люди смотрят на тебя со странностью и показным уважением, мол, смотрите, а у него хватает времени и терпения на всё это... Но вера - не тренажёрный зал, тут всё по-другому. И ты видишь, что Бог, тот самый вселюбящий Бог, которого ты впустил в себя, он тоже поддельный. Он настолько правилен, что от него сильно разит рекламными образами всяческих СМИ, и хотя, ты ещё не знаешь, что именно он рекламирует, но становится тошно, потому что и он ведь не настоящий...
И тогда ты оборачиваешься на всю свою жизнь - ведь было же! Ну вот вспомнить хотя бы это и вот это, да ещё вот, пожалуйста, да сколько угодно, ведь было!... Но что-то сломалось, без права гарантии, потому что сроки истекают, и даже время не хочет поджимать, как обычно... Просто кто будет ждать чего-то особенного от подделки - она в любой момент готова заглючить, сломаться и пустить всё наперекосяк. Ты видишь свою жизнь как одно целое и чётко чувствуешь, что все эти события, чувства, метания, действия, весь этот ряд - одна сплошная дешёвая подделка, низкого качества, которую так хочется выбросить, не закончив флакон до конца...
И что у тебя остается - только ты сам. Но ведь ты сам не можешь быть подделкой - пощупай себя, почувствуй, проследи, это же ТЫ! Но что такое - органы барахлят, и история твоих болезней говорит, что это всё - с самого начала, в душе неспокойно, дух твой бодр, но бесконечно далек от совершенства. А самое главное - ты ощущаешь себя не единым целым, а каким-то набором из разных черт и параметров, может и хорошего качества, но какой-то очень уж левой сборки... Так что выходит - ты тоже подделка?...
Но вот приходит утро, ты смотришь в Её глаза, ты видишь вокруг любовь, и тебе становится всё равно, настоящее рядом или поддельное.
Потому что нет вопросов там, где счастье ходит босиком по траве.