Облака, качаясь на волнах,
Канут в горизонт нестройным строем...
Я кровился солнцем на ветвях,
В мартовских томящихся полях
Расцветал мерзотным перегноем,

Безоружным спешенным героем
Вел кихотов в их кошмарных снах,
Я особняки душил покоем,
И, дрянной табак делив с конвоем,
Засыпал в петле и на штыках.
 
Я стонал о белых парусах
Из оркестра изгнанным гобоем,
В многих зим слежавшихся пластах
Я рожал и хоронил свой страх.
Я -- окурок, слизанный прибоем.

P.S. Я бесценен: ничего не стою.