Это не солнце, не дождь и не снег.
Здесь нет ни страны, ни погоста, ни люда.
Кровавые улицы сожрали четверг.
Полумесяц висит,
нарисованный будто.
Последний развод. Завтра лето и скука.
Навязанный кризис и блик от залива.
Пустой переулок. Безлюдно. Ни звука.
Лишь грозно гудит вой жилого массива.
Я больше не знаю, где прячется утро.
О ночи, наверное, не стоит трепаться.
Обычный набросок,
заведомо глупый.
Тридцать первое мая.
Две тысячи тринадцать.