Лишь одна из пустышек,
Которых так много,
Что всё заполняют
Собой без предлога.

Есть множество разных:
И шумных и тихих
Пустых оболочек
На деле безликих.

Скитаясь по миру
Всё ищешь дорогу,
Но не на шаг
Не расстался с порогом.

Душа, словно шуба,
Греет сознание
Взамен получая
Маршруты скитания.

Все ищешь по книжкам
Себе оправдание,
Стараясь раздвинуть
Границы сознания.

Хочешь принять
Весь мир натуральным,
Чтоб, как и мир,
Оказаться реальным.

Хочешь оставить
В мире хоть что-то,
Что не растает
В житейских заботах.