Одиночка, что выпил совсем уж немного...

Одиночка, что выпил совсем уж немного,
Раскрыл свой дневник и начеркал несколько строк:
"Я потерял себя в руках Атланта, влюбленного вора,
И пытался спасти тень (хотя тоже не смог).
Тень забилась в подошвы моих старых ботинок.
Рука сжала плечи и ребра, что не вздохнуть,
А потом мое сердце Тоска и Лень одолела,
 И я сдался,
                       сглотнул,
                                         И погрузился в облачный путь.
Атлант нес меня в Небесах и под Тучами града.
Я терпел, не дышал, молча взирал на Него,
На миг все смешалось - и в руках холодных Атланта,
Я заснул, вяло сознанье, что мертвый цветок",
Одиночка внезапно в холодном поту содрогнулся,
Зашипела змея на устах еще теплых его.
От страха, пронзившего тело, он резко очнулся -
Осознал - в дебрях мутных разум и инеет в нем зло.
"Потрепало меня тогда столь неудачно,
Что тень-то упала с этакой вон высоты.
Я знаю, Атлант руку разжать не может - 
                                               плачь тут не плачь ты.
Я сгорблен пустотою стылой в свободной груди.

Мое время пришло. И что ж, не одиночка?
Нет, я здесь один, но что-то рядом еще.
Время согреет землю, а Тень подо мною
Расшевелится и поползет обратно домой.

А где уж мой Дом? Рука сжимает сильнее.
Дышать уж не трудно, я скорбно привык.
Понимаю, время стало лишь целью,
И бесподобным считается жалоподобный крик.

Умираю, закован, дрожь пробирает
Мою душу. Где ж начался-то отчет?
Мысли уходят, я их проклинаю.
Проклинаю себя - мой верный
                                                Мертвый
                                                                 народ".

К восьми часам вечера 26.11.2018

ИТОГИЩЕ: образ столь ярок предо мною встает, но никому ж это не станет понятно...