Все книги ни о чём! И даже сам Шекспир

Однажды станет скучен беспробудно,

И некогда волнующийся мир

Уже не одарит нас силой чудной.

И музыки неистовство святое

Не трепетом души вольётся в душу нам,

А разве что мелодией простою

Бессильной вознести нас к облакам...

Тогда глаза глядят в космический тупик

И в чёрной пустоте зияющей могилы

Бунтующая мысль утратит вдруг родник

Неистребимой нежности и силы.

И как спастись тогда от мертвецов,

Питающихся рабским отупеньем?

И как не обезуметь в вихре снов,

В которых только кровь и преступленье?

В которых только гул сдвигающихся гор

Несущихся на берег океанов,

И обнажённый подленький позор

Совокупленья, ненавистно странного.

Вот так приходит месть утраты высоты,

Когда спасёт одна лишь одержимость

Чистейшую познать непостижимость,

Что знают только дети и цветы.