Аннотация: Осторожно - пародия! Спасибо Дэзвишеру за идею, изложенную им в "Как написать Рассказ-Лузер на БД-4".
Виктор Ланц
БД - 4: Нэвээйдинг стори.
Рассказ - пародия. По идее статьи Дэзвишера
"Как написать Рассказ-Лузер на БД - 4".
- Я не буду пить эту гадость! - завопил Бел Амор. - Это же антифриз!
- А вот за антифриз ты сейчас получишь в "табло приближения", - мягко сообщил Терминатор.
- Придурок! Это у тебя, киборга сраного, табло приближения, а у меня дальнозоркость пятого уровня сложности! - отмазался Бел Амор. - Кварковые жгутики, глазные которые, дали сбой и рефлекторы протоплазменных псевдоприёмников искривляют деструкцию вплоть до полной дестабилизации квантовосприятия!
- Вот! - вмешался Дэ Ми-Урка. - Тем более, блин, пей! Полегшает... После вчерашнего-то, блин, стеклоочистителя ща, блин, в самый раз! Триталоамина, ацетата топоферила и феноксиэтанола, блин, в организме не хватает, врубаешь?
- Слышь, ты, - попытался защитить Бел Амора Терминатор. - Ты бы про свои биосенсорные микроплазменные кванточипы подумал!
- А чо? - возмутился Дэ Ми-Урка. - Блин с ними!
- А ничо! - продолжил киборг. - Ща я их тебе за такие конкретные матюги из протоплазменных, основанных на действии синхрофазатронно разогнанных квазитронов, глазных яблок вывинчивать буду, причём с первого удара.
Бел Амор понял, что пахнет жареным, и также понял, что пахнет паленым, и ещё он понял, что воняет гареным, вот и решил пожалеть своих корешков - отхлебнул трехкилограммовым глотком весь антифриз...
- Ну чо, блин, полегчало? - с надеждой в вибрационно-голосовых мембранах спросил Дэ Ми-Урка.
И сразу получил подзатыльник по термопластиковому подзатыльнику.
- За чо, блин? - завопил он.
- Не мешай приходу! - объяснил Терминатор. - Ща его как трухнёт, заколбасит, а потом как отпустит, а потом как приход проймёт!.. Вот потом и расскажет нам, что дальше-то было.
- Вах! - по ходу приход Бел Амор уже успел поймать. - Как карашё, генацвали! Так карашё, что хочэтся болшой и красивый женчин! Чтоб глаза быль агромный и галубой, как у хоббита, чтоб сиски быль балшой и разлапистый, чтоб...
- Э-э, блин, братела! - взвыл похотливо Дэ Ми-Урка. - А чем, блин, её будешь-то? Болтом, блин, от квантабера?
- Эта нэ важна! Настаящий мужчына-пысатель всегда найдёт "чем" и "как" и "а чом"! В смысле, пагаварыть!
- Всё, - прозаично произнёс Терминатор, доставая из-за пазухи пять столитровых канистр антифриза, - окончательно полегчало, можно приступать. Ужо радиатор перегреваться начал, шуруп ему в микрочип! Вот ведь могёт сказы сказывать, прям протонами так и шкалит, так и шкалит, так и шк...
- Эта нэ важна... - начал было Бел Амор, но получил подзатыльник по титано-ртутному подзатыльнику.
- Ишь, как зашкалило! - осведомился Терм, потирая ущемлённую от удара манипулятор.
- Спасибо, чувак! - ответил пришедший в себя Бел Амор, выплёвывая последние прототитаниевые осколки последних микроаргониевых зубов. - Вот теперь полегчало в натуре! Ты в натуре - пацан!
- Не томи, сперматозоид, прошедший, блин, сквозь, но так и не пришедший, блин, к цели! - нежно попросил Де Ми-Урка, отхлёбывая прямо из канистры. - Дальше-то чо было?
- А-а, дальше... - Бел Амор задумался, нахмурив полиэтиленовые, на основе пропипопилена брови. - Ну так вот!.. Тут вдруг бац - и смотрю - а Ванька-то Пупкин уж и мечь свой кладинец достал! А мечь длинный такой, а острый какой, а мощный якой, а крепкий накой...
Подзатыльник по подзатыльнику.
- Не отвлекайся! - пояснил Терм, потирая вторую ущемлённую от удара манипулятор.
- Ну, так я ж и говорю - мечь-то мономолик был! Небось, у "серых" с Центавры споторил, демон недоделанный, сатана - сын шайтана, внук дэфа, прототип протоплазменного криптонизвержения в нитроплоскость...
Терм замахнулся ногой.
- Гут-гут! - понял намёк Бел Амор. - Совсем ты, братела, юморца задорного на вруляешь... Тебе бы писателем попробовать!
- Короче, склифасович! - заскулил Дэм. - Посцать уж хочется, а ты всё не в тяге!
- Ладо, братан, - посерьёзнел Бел Амор. - На, ты хоть в курсевиче, кто такой Ванька Пупкин?
- Чувак такой, - скривился Дэм. - Урка, блин, по ходу!.. А чо?
- Дык, батька его писателем был, - пояснил допивающий канистру с антифризом Бел Амор. - Фэнтэзийным! Вот, сбылись мечты идиота, а расхлёбывать-то Ваньке пришлось! Короче, смотрю - а Ваньку-то ужо обступили всякие нечисть и плющить хотять! Вах-вах, тьма тьмущая! И орки с порками, и эльфы с бэльфами,..и кирки с пирками! А орки-то - во какие здоровенные, прям этажа до пятого досцать способны, не напрягаясь! И зубы... Чуваки, это не зубы, а прям лишённые электрона протоны! Цак - и нема тебя в натуре! А керки?.. Тьфю тебе на платиновый ксерокристал, оговорился! Про пирков хотел... Короче, Ванька их мечём-мономоликом и так и эдак, и эдак и сяк, и сяк напрекосяк - а их всё прибывает, зараза працивная! А тут хрясь - и гоблины прибегают... Ох уж эти маленькие, пушистенькие, симпатичные гоблишки-рельсогрызы! А Ванька им: "Эй, мелюзга! Помогите! Не одолеть мне эту хренотень во тьме да в одиночку!". А они ему: "Держись, Ванюшька! Ща рельсу перекусим - всё ништяк будет!"... И перекусили они эту рельсу к чёртовой матери, на которой вагон с кирками прибывал постоянно, и всё ништяк стало, слава тебе, о великий микропроцессор!
- А дальше-то что? - спросил выколупывающий плазменным циркулем остатки клонированного репейника из пищерастирателей Терминатор.
- И тут его по плечу сзади кто-то - бац-бац! Обернулся он лицом во внутрь помещения... А это Кончита из мексиканских сериалов! Стоит такая грустная, сопли по всему монитору размазывает! И говорит: "Я - демон-студент, пожирающий тебя из середины подобно минотаврусу!.. Но!.. Я люблю тебя. И так люблю, как никто и никогда не любил любовью любвеобильной, до такой вот степени обширной... Пошли потрахатаемся! После того, как сто грязных мужланов по очереди, и даже минуя (паскуды неинтеллигентные!) очередь, изнасиловали меня под образами святыми, а мой хозяин какого-то хрена таки сделал себе харакири, я более не была с мужшыной! А хочется... Моя мать покинула меня и ушла с триста пятнадцатым мужчином, чтобы за одну ночь написать фантастику и бестселлер, и получить за это "Оскара", семь пядей во лбу и мэрсэдэс, а я осталась один среди тёмной, сквозь пропитанной духами и демонами, барабашками и прочими шубиными комнате, которые совали мне в рот по очереди свои чупа-чупс и цёмали в лобик! Ах, Ванья! Если бы ты только знал, как шкварчит в моих силиконовых сисках любов к тебе! И не только там!
И ответил ей Иван: "О, Кончита! Если бы ты только знала, что писательство - это для писателей, а нормальный человек, такой как я, никогда и ни за что не станет читать какие-либо книги вообще, тем более изнасилованные какой-либо идеей! Вот порно - это по мне, потому что я так хорошо понимаю слова великого кого-то "кали засвербит и подымется нижепупие твое, не терзай себя сам...", ну и так далее и такое прочее! Так что ж нам с тобой осталось, любимая моя Кончита! Подойди же ко мне и поцелуй промеж глаз моих биомолекулярных, и даже разрешаю тебе расстегнуть ширинку на моём жидкокристаллическом квантогамном панцире с целью доставания из него моей мутировавшей от бездействия и радиации "сладкой парочки" - писать очень хоцца!"
- Бли-ин... А дальше-то чо?
- Достал ты меня, Дэм! Тебе уж давно пока процессор заменить, не гоже 486-м пентиумом бахвалиться, паразит чернониковый. Твой винчестер даже до гигабайта не дотягивает!
Терминатор замахнулся вторым ногой.
- Во, видишь! - указал на него пальцем Бел Амор, обтирая с ногтя зубной налет о куртку Терма. - Нервничает! Так что заткни свою саундкарту пальцем через жо и не мешай!.. Короче. Подходит к нему Кончита, разминая свой растроенный виртуально-кремниевый язык, то и дело застрявающий среди вампирских клыкозаменителей из кости моржового хрена... А Иван Крхрясьтбрсович Пупкин ка-ак хрясь её мечом по яйцам, хрясь, хрясь, хрясь!
- Ой не лги, боярин! - замотал головой Терминатор. - Царю лжёшь!
- Дык, а я откуда знать могу, каким хреном у неё яйца на лбу оказались? - заскулил приподнятый над молекулярно-структурной реализацией временно-пространственного континуума по типу "земля" Бел Амор. - Она же оборотень оказалась!..
- А-а... Это другое дело. Перевёртыш, говоришь!
- Чотко, бли-ин!.. А чо дале?
- Да понимаете, чуваки?.. - Бел Амор схватился всеми четырьмя клешнями за третью канистру с антифризом. - Зарубил он её к ебеней матери. На смерть. Конкретно.
- Ну, а ты? - Терминатор попытался нарастить для подзатыльника третью манипулятор, но его конструкторами, по всей видимости, это было не предусмотрено.
- А шо я! - начал выкручиваться Бел Амор. - Мой батька-то ни фэнтэзи, ни мистики на дух не переносит! Он же - сайенс фикшн, с примесью экшн!.. Ну вот! Я как только из гипердрайва перешёл на кронштейнрежим, так сразу за бластером и потянулся. А батарея-то - слабая! Проклятые менты мою нормальную еще на таможне заменили! Ясен хрен, переживают. Коль парочку алкашуриков ухайдокают - кому до них дело? А если станцию какую, или виндовс? А-а. Вот то-то и оно! А в рукопашную - это по части Терма! Это он у нас и мужиков, и женщин - одним бросанием в мусорный бак, до верху заполненный разорванными текстами, с третьего дубля...
Терминатор оставил попытки наращивания третей манипулятора и самодовольно хрустнул шеей.
- Короче, я за квантабер! И как шандарахну в Ваньку короткими кварковыми импульсами примерно три с половиной сантиметра... Не, чтоб не убить! Я ж не эльф какой, правильно? А ему все похрен! Тогда я достаю отвёртку и шестигранник, и перезакручиваю квантабер на все двадцать девять и три десятых сантиметров импульса пульсатора...
- Да ну? - изумился и без того изумлённый Дэ Ми-Урка. - Блин, в натуре?
- Ну а шо делать, чувак? Надо же мочить! А Ванька, прикинь, стал видоизменятся... И говорит: "Товарищи писатели! Чем лучше вы будете писать, тем меньше у вас шансов! Ибо где ж столько журналов и газет, чтоб вас всех напечатать, взять? А ежели все писать станут, кто читать-то останется? И что вам будет с трудов ваших денно-ношных, не будучи на брэнде? Не офигеете ли вы шкрябать вашу шкрябанину десятилетиями почём зря? Ведь уже давно никто и ничего не читает! Мир так ускорился, что сам процесс чтения более не актуален, потому как медленен. Читать - время терять!.. Радио - и то быстрей и виртуальней".
И тут я как спрошу, намертво сжимая рукоятку парабеллума: "А чего делать-то тогда?".
А он и отвечает: "Только сам Великий Хрен это знать может... Может, кино? Или телик? Или аудио?.. Слово-то авторское, грамотное - ценили и ценить будут!.. Ищите, и найдёте...".
И пощадил я его, чуваки. Жалко стало. Заблудшая людына!.. Эх, наливай давай, кумэ, а то ж сало просудыться...
Камера быстро "уходит" по коридору. Коридор заканчивается, двери, дом, район, страна, планета, Млечный Путь...