Грибы не знают хлорофила,
Им враг и солнце, и мороз.
А кормит гриб всё то, что сгнило
В тени заборов и берёз.

Пейзаж кладбищенский нарушив,
Топорщатся меж трав сырых.
Неужто прах отдавших души,
Как перегной, питает их?

Но всё ж я ни топтать, ни жечь их
На всякий случай бы не стал:
А вдруг они нам от ушедших
Нерасшифрованный сигнал?