Полк "бежевых" идёт в атаку,
Полк "синих" отражает натиск.
Снаряд летит навстречу танку,
Здесь "наших" бьют, а там - "не наших".

Я - "бежевый", бегу со всеми,
Вокруг полно огня и чада,
Орудья "синих" гибель сеют,
В цепях передовых сначала.

Урон пока не очень крупный,
Держусь в рядах почти что прямо.
Но, лишь бегущий рядом рухнет,
И я залечь имею право.

Я - "синий" на краю окопа,
Натянуты, как струны, нервы.
Двоих, по-моему, ухлопал,
Хотя и начинал не первый.

Стреляю часто и усердно,
Но не прошу о вечной славе:
Лишь только упадёт сосед мой,
Смогу позицию оставить.

Гремят команды и разрывы,
Пальба, мольба, судьба, смятенье...
Мы все хотим остаться живы,
Нам первым быть всегда смертельно.