вечер тонет во тьме, 
грусть стоит за плечом.
мне бы только суметь 
рассказать ни о чем...
мысли слишком спешат,
горький вкус у вина,
чтобы что-то писать - 
не хватает звена,
может быть о любви,
той, что вечно жива?
но застыли в крови 
жарких песен слова.
покажите мне ее,
расскажите, что почем!
но она давно гниет
в яме с битым кирпичом - 
любят деньги, любят власть,
любят золотых тельцов,
любят жить легко и всласть,
но не та это любовь,
что любила песни петь
и прогулки под луной.
на нее введен запрет, 
и грустить по ней смешно...

может, верные друзья,
сочинить пора о вас?
подскажите, что писать,
что включить мне в свой рассказ- 
то, что в бедах мы одни,
то, что жалко даже слов,
что сильней всего роднит
нас обыденное зло?!

чувства стынут в груди,
боль мне как кислород-
что нас ждет впереди
и к чему мир придет?..
нету формул и схем,
что спасали б сердца - 
мы умрем насовсем,
мы больны до конца...
свет ушел по чуть-чуть,
темнота за плечом,
мыслей нет - я молчу,
я пишу ни о чем...