* * *

Прощаюсь с осенью в который раз.
Она мне говорит: "Я больше не вернусь...".
И вновь я ощущаю без прикрас
Утраты этой раздирающую грусть.

Пылает она бурною истомой,
Поразбросав вокруг клочки одежд своих.
В глазах - укор весне грядущей, новой,
Желание продлить последний миг.

А я стою, безропотно стеная,
Взираю, онемев совсем в последний час,
И не пойму, подруга золотая,
КТО умирает в это миг из нас...