Мартовская перекличка

Перекликнулись поэты Александр Габриэль и Марина Гарбер.
Ну и мои пародии там тоже )

А.Габриэль

От стены до стены по извечной бродя тропе,
все пределы свои отмерь самому себе.
Закорючка на первой стене: Александр П.
На второй деловитый автограф: Иосиф Б.
Ни окон, ни дверей. Топография такова,
что взамен потолка и пола везде слова -
и летят, и текут сквозь нас, как вода в реке,
на любимом, немного варварском языке.

Всё случилось до нас. В этом царстве огня и льда
А излучина Черной Речки ведет туда,
где на кладбище Сан-Микеле кресты, кресты.
Ну, а мы - как умеем: вброд, по-пластунски, вплавь,
но слова наши вновь и вновь отторгает явь.
Мы экзамен сдаем. Только гамбургский счет ли, суд
в аттестатах наших выводит отметку "уд."

От стены до стены - мифотворческий древний Рим, 
в нем занозу стиха из себя тяжело извлечь...
Александр с Иосифом создали свой Мальмстрим.
Для того ль, чтоб мы гибли, постыдно теряя речь?
Мы застряли в серёдке, нас держит двойной магнит.
Отчего эпигонство так сладостно нас пьянит?
Но мы снова взрастим свой нездешний, избитый пыл,
чтоб начать свои "Стансы к Августе" с "Я Вас любил...".


Моя пародия

Всё случилось до вас. 
Но вы снова растите свой пыл.
Как  занозу по капле нужен его замес.
Выплывает Глонас
Как надежный и крепкий тыл,
Несмотря на то что имеется GPS .

Вы по Чорной речке
Сплавляли свои плоты,
Как умели творили свой потогонный труд.
Предвкушая течку
Заныли опять коты.
Только нынче март ведь - так что пускай бредут.

Где-то там маячит
Мифотворческий древний Рим.
Отчего эпигонство так сладостно их пьянит?
Уплывает мячик
В надежде найти Гольфстрим
И стену на которой что-то писал пиит. 

Начинайте стансы со слов
*Я ведь так хотел...*
Разбери поди и стоит ли понимать
Отчего так грустно
Слияние грузных тел
То ли дядя честный там. То ли чья-то мать ...


М.Гарбер

Наде Делаланд

Смерть неизбежна. В первых числах марта
судьба зимы висит на волоске.
Ссутулившись, как двоечник за партой,
я думаю о русском языке,
что мы живем на языке пропащем,
меж волком и собакой, на черте 
между сказуемым и подлежащим:
мы - сумерки, мы - ямы в темноте.
Живем за просто так, за ради Бога
умрем от этой тяжести в ребре,
жизнь - не театр, нет, она - дорога,
короткая, как черточка тире.
Где - rolling stones наматывают мили,
где - на латыни шелестят дубы,
где - ангелы поют на суахили,
где мы гадаем - если бы кабы...
Стучи - откроют, ищущий обрящет - 
кто медный грош, кто бронзовый обол.
Быть иль не быть? - потом, а в настоящем
нередко опускается глагол.
И я пишу, зависнув где-то между,
соединяя запад и восток: 
смерть - наша родина, Россия неизбежна,
чужбина - дерево, я - птица, ты - цветок.

Моя пародия

... что за напасть - опять начало марта-
опять чернил закончился запас
и бога нет и бита наша карта
и к чорной речке правит тарантас

все потому что языком пропащим
не обозначить тяжести ребра
и в будущем как в этом настоящем
не отличим беду мы от добра

смерть неизбежна. глухо ухнет филин
роняя поседевшее перо.
и ангелы споют на суахили
что у Адама не одно ребро...