Белый свет заполняет сознание, движется, расширяется,... будто капсула летит во времени, неся что-то бесконечно важное и ценное, что раскроется только когда прибудет в место назначения.
Звуки прекраснейшей музыки льются вместе с потоком света, неся с собой образы и эмоции, напрямую обращаясь к чувствам...И ты видишь сотни белых сов, что парят на волнах этой волшебной, неземной музыки. Мягкие аккорды фортепиано, поражающие роскошной глубиной и одновременно дивной, потрясающе совершенной лёгкостью. Перед глазами стоит образ тонких, красивых девичьих пальчиков, что как бабочки порхают по клавишам...
В мелодию вливаются несмелые, но совершенно-синие нотки свирели и мир переворачивается, ныряет куда-то вниз и вот уже становится совсем-совсем голубым. Лазурно-бирюзовое небо, на фоне яркого, ультрамаринового солнца, молочно-васильковая трава, и деревья оттенка циан... Невидимый, неощутимый для тебя ветер колышет индиговые мускари и ладони начинает покалывать от их сладковатого аромата... Но, позвольте, кто же ощущает ароматы ладонями?... Всё не важно, всё возможно, всё легко!...
Удар грома и молния распарывает голубовато-стальную канву неба, обнажая под ней сочный алый закат у моря. И всё старое исчезает, стоило лишь отвернуться. В уши врываются какие-то дикие, совершенно безумные барабаны и с ними почему-то волынка. Ты пускаешься с ними в пляс, прямо здесь, в небе, не в силах устоять перед очарованием этого дикого, яркого ритма.
Кружись детка, пляши, это всё для тебя. Ритм ускоряется, небо склонилось совсем низко, но не слышно ничего кроме этих умопомрачительных барабанов. И какой-то кудесник запустил в небо чудесные белые искры...
Под ногами исчезло море, рассыпалось волнами золотого песка. А ты всё кружишься и летишь... Барабаны уже давно стали стуком твоего собственного сердца и ты превращаешься в огонь. Столб пламени над пустыней... Надрывается, торопится, голосит невидимая волынка. Языки пламени трепещут, колышутся, пляшут, догоняя ритмичное стаккато барабанов. И всё рассыпается искрами. Будто и не было вовсе...
Высоко-высоко монастырь среди гор и водопадов. Там поют скрипки и орган. Величественная, сильная, какая-то золотая музыка. Маленькая пожилая китаянка выходит навстречу и тебя дивит желтый шёлк её рукавов... Беседа вне слов и вне пониманий. Она зовёт за собой, и вы летите вместе к водопаду.
Нанана-нана-нанана... бесконечное, чудесное эхо мелодии, знакомой с детства.
Тебя учат порхать в водопадах, ступать по воде... Ловишь ладонями прохладные мелкие капли, звуки органа сливаются с гулом воды где-то внизу. Женщина улыбается тебе и начинает таять...
Снова кувырок через себя и ты уже в другом мире... Мягко мерцают огоньки светлячков, тихо-тихо стрекочут цикады. Здесь царствуют напевы арф и виолончелей.
Туда-сюда снуют фейри верхом на божьих коровках, из вершины дерева мягко струится изумрудный поток, благоухающий вереском. Нет сил сопротивляться, и ты становишься в него, погружаешься в волшебство с головой.
Со всех сторон шепотки и шорохи.
- Вересковый мёд, - тоненько и противно.
- Вересковый мёд, - отчуждённо, почти неслышно.
- Вересковый мёд, - глухо и странно.
- Вересковый мёд, - почти умоляюще...
Мысли путаются, растворяются, живут своей собственной жизнью...
Вдох. Выдох.
И вместо благородных виолончелей уже распевается задорная губная гармошка.
Горький ветер обжигает ноздри, золотые лилии тают в полуденном зное...
Воспоминания оживают, возвращаются...и ты уже больше не слышишь ничего кроме: