Описываю каждый час, не знаю,
Себя в больнице я не понимаю,
Зачем писать и для кого всё это,
И сам ищу на тот вопрос ответы.

То больше года не писал стихи,
Всё прозу, те дороги нелегки.
Роман давно был начат, но остановился,
Я над главой напрасно месяц бился.

Апрель, седьмое, как снесло плотину,
Как будто всё толкают меня в спину,
Нашёптывают мне, о чём писать,
Мне даже не приходится искать.

Словно дневник в больнице я веду,
Прошёл сквозь боль и оттолкнул беду.