Виноградова Наталия Владимировна
Но ты ходишь по линии

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Серые дни длинны как бесконечный асфальт. Их ритм однообразен. Редкие блики света, касание белых клавиш фортепьяно и роза в бокале: кто-то нравится. Мечты тянут в омут. Твой кружится мир, думаешь - ты летишь. Но ты, девочка, опять падаешь. И мир рушится, разбиваясь о дно, где была мнимая глубина. И стонут осколки. Рисуешь тушью лилии, ты с детства художник, да, да, художник, и ходишь туда-сюда по одной этой линии, оставляя мазки, пытаясь тянуться к далекому графически-масляному солнцу, быть лучшей, быть новой. И ничего кроме. Но кто тебе сказал, что..?
  Серые дни длинны как бесконечный асфальт. Их ритм однообразен.
  
  Редкие блики света, касание белых клавиш фортепьяно
  и роза в бокале: кто-то нравится.
  Мечты тянут в омут. Твой кружится мир,
  думаешь - ты летишь. Но ты, девочка, опять падаешь.
  И мир рушится,
  разбиваясь о дно, где была мнимая глубина.
  И стонут осколки.
  
  Рисуешь тушью лилии,
  ты с детства художник, да, да, художник, и ходишь туда-сюда
  по одной этой линии, оставляя мазки, пытаясь тянуться к далекому графически-масляному солнцу, быть лучшей, быть новой.
  И ничего кроме.
  Но кто тебе сказал, что..?
  
  А годы текут. И ты считаешь седые пряди. Нервы? Быть может.
  Но выглядишь в 28 на последние восемь моложе.
  И кое-что изменилось: теперь ты больше не пишешь картин.
  А только книги. Так тебя переклинило.
  Теперь ты замужем,
  и, кажется, счастлива.
  Живешь в другом городе, в маленькой комнате,
  без книжного шкафа, без стульев.
  Восхищенная своими героями и...
  А соседи - немного пьяницы.
  Пьют по пятницам.
  И даже чаще. Смотрят Дом-2,
  берут с них пример и также ругаются.
  Не имеют целей больших, чем купить колбасу повкуснее,
  обычные люди, в общем.
  
  А тебе хочется все и сразу, и поболтать вон с тем улыбчивым парнем в первом ряду и отдать бродяге оказавшийся невкусным блин, но так, чтобы не пьянице, сказать ему: "Шли бы вы, блин, работать, что ли",
  а он лишь блину глупо радуется,
  ты улыбаешься. Грустно.
  Да, хочется так писать, чтобы вот, например, с тобой, общаться.
  Искренне, ясно, просто заглянуть к тебе прямо в душу, показать в ответ часть своей, быть может, и выдуманной, но вполне реальной. Или? Откуда мы знаем, кто мы на самом деле?
  
  Блуждать по Парижу, считать в Сене грозди звезд, понимать испанский. Писать в разных стилях и жанрах,
  танцевать Джаз-Модерн и Сальсу.
  Так, просто мечты.
  
  Но ты бродишь по одной линии, вместо рисованных лилий теперь аккуратные буквы, запятые и точки. Смотришь сериалы Германики.
  Варишь раз в год борщ. И никогда не гладишь рубашки.
  
  Но вот сегодня, так вдруг, ломаешь линию, делаешь шаг в сторону, сквозь холод и снег 29 марта,
  а там - Театр на французском. Да, звучит странно.
  Просто собрались энтузиасты. Бесплатно.
  Играют Мольера, Экзюпери и Сартра,
  а ты сидишь на репетиции с открытым ртом,
  не понимаешь почти ни слова, хотя 10 лет изучала язык.
  Без практики забывается. Но дело даже не в этом.
  Оказывается,
  здесь тоже есть целый мир. Свой. Собственный. С актерами, ролями и даже режиссером. И он был всегда, мерцал где-то параллельно твоей вселенной, а ты и не знала, что можно и туда заглянуть.
  Что можно самой выбрать и выучить роль, прояснив там сначала все слова, чтобы именно знать, а не как попугай...
  репетировать до умопомрачения перед зеркалом, потом придти, конечно, оказаться лучшей, ведь в этом ты вся, играть в спектакле. Десяткам глаз дарить другое искусство в темном зале. О! Как это не похоже на твою жизнь до!
  А ведь это всегда было. Где-то рядом.
  И ты понимаешь: есть много жизней. У тебя, да, да, у тебя, может их быть много, о, как бы хотелось бесконечного времени, чтобы и актрисой стать. И художником. И писателем. И... везде свои пространства, герои, глубины, высоты, только подумать - ведь ты могла бы... но ты ходишь по линии, как по лезвию бритвы, боясь свернуть, будто вокруг глухие бетонные стены или хуже - бездна,
  будто кроме и нет ничего. Боясь рушить мифы и чьи-то стереотипы. Будто есть что-то невозможное. В этой вселенной. Будто когда-то. Не ты создавала планеты.
  А теперь просто пишешь красивыми буквами и думаешь - это уже много.
  Для бесконечности.
  Слишком мало.
  Стрелки часов близятся к полночи.
  Муж сидит на коробке с книгами,
  играет в стрелялки. То ругается, то смеется в рамках игры. Часами. Все выходные. Очень интересно! И хочется закричать, разбить монитор, ведь и у тебя прямо сейчас много жизней проходят мимо! Там у тебя свой бизнес, здесь ты тоже актер, а вон там ты как никто играешь на бас-гитаре! А чуть дальше - режиссер, и пол-мира тащится по твоим фильмам!
  Но он скажет - другим повезло. Они ведь в детстве ходили в кружки, их отдали родители.
  Мои же умерли слишком рано.
  - И что теперь? Жизнь прошла мимо? Каждую секунду любого года ты можешь открыть глаза и увидеть мир. Заинтересоваться. Научиться. И стать кем-то.
  
  Но ты сидишь на коробке с книгами, играешь в стрелялки часами. Все выходные.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"