Во Львове, а как будто в Минске,
У выхода, на сквозняке
Читал учитель украинский 
На белорусском языке.

Не помню имени поэта,
Но до сих пор слышны во мне
Слова, рождённые из света
И не горящие в окне.

Тот голос соприкосновенный
Со всем, к чему возврата нет,
Негромкий, но сильнее тлена,
Звучит и сквозь десятки лет.