Многословие - грустный порок.
Словно шляешься по барахолке,
Примеряешь - а шмотки не впрок,
Разве если в бега, в самоволку.

Проходя по забитым рядам,
По развалам, чёрт-где раздобытым,
Различаешь царапины драм,
Подзабытых за маятным бытом.

Ты бросаешь скучающий взгляд,
Ни к чему эти вещи и речи.
И, возможно, бывая предвзят,
Сокращаешь невольные встречи.

Но случается так иногда,
Приоткроешь невинную душу.
Слов немеряно. Белиберда.
Настоящая. Хочется слушать.