Ничего не будет, кроме...
Дождь. Становится темней.
Фонари зажгли. На доме
Пляска сбившихся теней.

Тени, мокрая брусчатка
Да следы прошедших лет,
Жизни нашей отпечатки.
Вот и всё. Другого нет.