Когда сам себе становишься прохожим... опускаются тени, не хуже изысканных одежд, ложатся на серые изгибы городских построек, обнимают их будто. А те зябко ёжатся и покачиваясь в такт ветру, тихонько поскрипывают своими опроными балками-костями.
Когда сам себе становишься прохожим, укрывается солнце одеялом-горизонтом, опускает на землю покрывало дивных снов, от которых кровь то стынет, то закипает, словно тысячи краторов вулканов вспыхивают разом.
И распускаются слова, как дикие цветы в неведомых землях, переплетаютя стебли историй, укутывает в сладострастный сон кокон из паутины жизни, слова, как крылья птиц, что парят над головой бесшумно и свободно, слова, выстукивающие ритм сердца, открываются взору...