Второпях снится мне сон о поздней осени,
запах последних костров, не горящих от сырости,
грибами наспех заросшая полоса просеки,
и журавли, кричащие что-то о справедливости.

Поздно собрались от нехватки тепла на юг,
"снова лететь, снова куда-то бежать..."
"Нам бы остаться, разомкнуть этот замкнутый круг!"
"Да только замкнёт его первого снега масть".

Я просыпаюсь, на часах без пяти семь.
Грезится, будто в запасе ещё добрых 10 секунд.
И закрывая глаза на ворох отсыревших проблем,
слушая журавлей, зиме объявляю бунт.