CCXCVI

1

На небольшом столе листок бумаги,
В руках моих надёжное перо;
Но что писать? О подвигах, о славе,
О том, как жить на свете нелегко?
Иль сочинить божественную оду,
Вопрос один: но только для кого?
Богам?
Себе?
Царям?
Тебе?
Народу?
Ну, напишу, - да только что с того?

2

Давно уже поэзия в могиле,
Печальная из девяти искусств,
Рождённая в далёком древнем мире,
Способная раскрыть сакральность чувств
И сквозь века их передать потомкам;
Но для чего? Ответа не найти,
Как понимать былое по обломкам,
Бессмысленно всё это, ты пойми.

3

Когда-нибудь, скорей всего, уж скоро
Закончу я писать свои стихи;
Пускай стихов моих не так уж много,
Но я уже возможности свои
Довёл сполна до края, до предела
И подвести готов стихам черту,
Быть может, ты не этого хотела,
Но главное - что я того хочу.

4

Двенадцать лет служил я верно лире
И никогда о низком не писал,
Хотя и знал, что в постмодерна мире
Поэт, как я, не больше, чем Тантал;
Поэтому пускай мои творенья
Останутся в веках, как древний Рим,
Надеюсь, я что саваном забвенья
Их не покроет жалкий, мрачный мир...

XIV-XVIII.VII.MMXXIII