И чего они по НТВ в каждых новостях взялись показывать черно-белый портрет покойной бабы Ванги? Может юбилей у нее какой? Не дают покоя бабушке. И еще манеру взяли - трещат, как пулеметы, чтоб, значит, не успел зритель на другой канал убежать.
Вот опять затараторили. Я перевел взгляд за окно. Середина апреля, а островки снега все лежат. Какая поздняя весна. Тучка дождевая прилетела. Ба-ба-ах!
А вот для грозы - рановато. Какие крупные капли, однако. Но хоть без града.
Что это? Тучка спутник прикрыла, что ли? На черном экране появилась надпись: "Нет сигнала".
Ничего. Я прикрыл глаза. До футбола еще полчаса - туча уйдет. Надо не забыть завтра за Интернет заплатить. А что же с детективом про Медную гору делать? Дописать или пусть вылеживается? И сказка на конкурс не готова. Ладно, вот футбол досмотрю...
Что это за потрескивания? На черном экране вместо надписи проявилось серебристое изображение головы бабы Ванги. То самое, черно-белое!
Опять новости пошли или реклама? Затрепали бедную бабульку. И на том свете нет ей покоя.
-Я не бедная! Это вы все бедные. И не бабулька я тебе, сынок.
Что за черт! Я завертел головой. Голос шел не от телевизора, а сверху-сзади. И был он не старческий, а девичий - молодой.
-Правильно, молодой. Потому что это и не голос вовсе, а мысли. А в мыслях - мы все молоды.
Голос-мысли? Передача мыслей на расстояние? Как же это по-научному будет? Черт! Вылетело все из головы. Телепатия! Во! Но... Это, когда человек - человеку. А телевизор?
У него мысли откуда?
-Ну, ты и тупой! Какой я тебе телевизор? Ты что, не видишь, с кем говоришь?
-Вижу - баба Ванга.
-Ладно, пусть будет баба. Чего спросить хотел?
-Я?
-Ну, не я же. Я на свои вопросы себе еще при жизни ответила. Спрашивай, раз настроился на меня.
-Я никуда не настраивался. Я на футбол настраивался.
-А попал на меня. Вот и спрашивай. Все у меня что-то спрашивают, выспрашивают.
-Так ты же - ненастоящая! Вон - одна голова на экране. И та - не цветная даже.
-А ты хочешь, чтоб я тебе другими частями тела отвечала?
-Да, нет, - из вихря мыслей змейкой выползла одна: "Розыгрыш? Надо проверить! Задать вопрос, на который никто не знает ответа! За что там обещали миллион баксов? Не помню уже. Формулу какую-то надо решить. А, вот! Про саранчу!"
-Баба Ванга! Скажи - как саранча из Северной Африки пролетает до Англии над водой две тысячи километров без посадки?
-Решил, значит, на мне денежку заработать? Ты бы еще теорему по математике заставил бабку неграмотную решать! Ну, ладно, хочешь меня проверить - отвечу, но вопросом. Сынок, а их пересчитывали - сколько вылетело, а сколько прилетело?
-Нет, конечно.
-Вот и ответ. Их долетает в сто раз меньше, чем вылетело.
-Ты хочешь сказать, что они...
-Вот-вот! Жрут они в дороге друг друга. А ты, глупыш, думал, что у них внутри реактор ядерный? Что, так и будешь мне, вместо дела, экзамен по физикам-математикам устраивать?
-Дело, дело, дело... Объясни, как вот ты сейчас со мной разговариваешь?
-Настроился ты на меня, вот и разговариваю.
-Это как в спиритических сеансах по вызову духов?
-Нет. То - глупость несусветная. Нет никаких духов. И я - тоже не дух.
-А кто же?
-Проводник знаний я. Как была раньше, так и осталась.
-То есть, ты, баба Ванга, сама ничего не знаешь, а только передаешь чьи-то знания?
-Верно подметил. Передаю. Ответы на разные вопросы.
- А ответы где берешь?
-Я это называю - небесный кладезь. Редко кому дано туда обращаться. Но не думай, что я одна оттуда знания черпаю.
-А кто еще?
-Те, кто может на кладезь настроится.
-А кто может?
-Избранные. Кому надо и кому дано. Вот в древнем мире - думал, думал некий человек, как легче по земле передвигаться. Ему и открылся доступ к знанию о колесе. А тем, кто не думал, не открылся.
-Значит, все великие открытия почерпнуты из кладезя, не придуманы человеком?
-А это и есть объяснение слову - придумано. Вспышка, озарение - это и есть кратковременный доступ к кладезю.
-Понял. А кладезь - ящик какой, колодец, бочка? В чем там знания хранятся?
-Глупыш, какая бочка? Как можно невидимое, неощутимое хранить в ящике?
-Ну, облако знаний, что ли?
-Это ближе, но не совсем. В облаке - все перепутано. А знания нуждаются в четком делении. Они хранятся на разных энергетических уровнях. Поэтому и не путаются.
-А кто их туда кладет? Люди?
-Ох, тупость людская бесконечна, как вселенная! Как же людишки глупые могли пополнять кладезь, если сами оттуда черпают?
-Ладно, ладно. Глупость... Три высших образования у меня... Глупость... Сама сказала - только передатчица. Не умнее... Лучше скажи, а я - тоже, значит, избранный, раз на тебя вышел?
-Нет. Не избранный. Ты - посредник знаний.
-Как это? Опять обидеть хочешь?
-Такие, как ты, могут настраиваться на проводников. От них получать советы.
-Советы? Не знания?
-Не знания. Посредниками становятся те, кто умеет уходить от реальной жизни. Монахи, йоги, саванты, сумасшедшие, писатели, поэты, изобретатели. Да любой, про которого говорят - не от мира сего.
-Вот так понятнее. А я думал - откуда мне в голову литературные сюжеты приходят. Вчера глянул на гулянке на половинку соленого огурца. Не я один на нее смотрел. А только мне в голову пришел сюжет рассказа. Ты об этом говорила?
-Ну, наконец-то, дошло до тебя. Еще что хотел?
-Сейчас, сейчас, погоди...
Треск усилился. Прорвался быстрый мужской говор. Я открыл глаза.