Кто-то говорит: "Жаль, у меня нет крыльев. Как бы я полетал!.."
А ведь крылья есть у каждого. У тебя, у меня, у нее, у него, у них... У всех. С рождения за нашими спинами бьются крылья - у кого белые и оперенные, у кого черные и кожистые, у кого - стальные, у кого - полупрозрачные, но есть они у всех.
Беда в том, как мы поступаем со своими крыльями.
Один человек, оглянувшись назад и увидев крылья, тут же бежит в ванную. Он хватает с полочки опасную бритву, и, заливаясь слезами от боли, начинает их резать. На кафель медленно и печально падают белые перья... или кусочки черной кожи, кому уж как. Срезав последние кусочки крыльев, он смывает со спины кровь, вытирает влагу махровым полотенцем, и, облегченно вздохнув, идет пить водку. Для того, чтобы проснуться завтра, и, подойдя к зеркалу, в ужасе увидеть новые крылья. Ведь крылья не верят, что они кому-то не нужны, и они отрастают вновь и вновь, раз за разом... А потом приходит день, когда человек, уже уставший резать свои крылья, просыпается - и с невероятным облегчением обнаруживает, что их больше нет. Ведь крылья тоже устают...
Другой человек, увидев свои крылья, не бросается в панику, и не начинает в истерике кромсать их. Он садится, и начинает думать. Звонит по телефону, выясняет номера и адреса, потом собирается, прибинтовывает крылья к телу - не дай бог, кто-нибудь заметит - и начинает обходить все адреса, которые узнал. В конце концов он находит спекулянта, который готов дать хорошую цену за его крылья. Человек с некоторым опасением ложится на операционный стол, где ему под наркозом удаляют крылья. Потом он просыпается, забирает деньги и уходит. Когда через несколько дней крылья отрастают заново, он не торопится к прежнему покупателю. Он опять долго сидит на телефоне, и выясняет, где можно продать крылья дороже. И история повторяется... Так раз за разом. Вот только у таких спекулянтов крылья перестают расти еще раньше, чем у тех, кто обрезает свои крылья. Ведь крылья не терпят подлости и продажности...
Есть и такой, кто заметив крылья, не режет их и не продают. Он просто старательно прячет их, позволяет зарасти паутиной и покрыться пылью, и очень боится даже пошевелить ими - не дай бог! Такой человек всю свою жизнь живет в страхе, что крылья вздрогнут, пыль осыплется, паутину сметет порывом ветра, и он взлетит. Человек больше всего на свете боится полететь - ведь можно упасть! Проходит несколько лет - и крылья отпадают. Просто рассыпаются пеплом, не оставив и следа своего пребывания. Ведь крылья не могут ждать вечно...
А есть и те, кто, увидев свои крылья впервые, ликует. Он подходит к окну, открывает его, расправляет крылья, и делает шаг вперед. Он не боится упасть, ведь он - крылат! Он просто не может упасть! Он летит, все выше и выше, прочь от трусов, мясников, спекулянтов, прочь от грязного, подлого мира, вверх, выше к звездам, туда, куда зовет его Серебряный Ветер! Он летит - и больше нет ни подлости, ни грязи, ни зла, ничего нет - только облака, солнце и луна, и Серебряный Ветер Звезд! Ветер, поющий для него, крылатого, который не побоялся и полетел.