Ведь пунктуальность вежливостью кличут, 
Гордятся ею короли.
И потому приду чуть раньше, 
и мысль свою пытаюсь я развить. 
Да, стих почти готов, 
он в воздухе как платье короля, 
его лишь взять и набело. 
Бывает так, бывает и иначе.
Сегодня видно по другому будет,
я стал писать опять, и это, не от меня, 
а от тебя идёт,
Я просто импровизом, так сел и думаю, 
а почему бы нет, перо в руках и дама на портрете, 
вот и начало, а потом, поверь всё так легко, 
и так текут чернила, ты помнишь? вспомнила? 
так было, да так было, уже однажды с нами, 
и было так же просто.
Вот видишь, ведь Любовь, не умерла! 
Не может. Никогда! Так не бывает!
Мы так её боимся и порой такие ставим двери,
с семью замками, чтобы не пустить.
Она, на хитрости пустившись, нас обманет:
возьмёт наш зонт, забудем кошелёк,
иль ещё лучше, ключ забудем! 
И что тогда?
Наедине мы с ней остались, безоружны,
нет зонта, трости, денег нет,
не можем, мы купить её.
Да, неподкупна и остра и быстра,
Не в силах мы - она нас одолеет.
Историю другую, писать хотел, но как бывает, часто,
за мыслью следуя мы путаемся сами,
Ты извини напутал я?
Ан нет же, всё в порядке,
ведь мы же про Любовь, я начал про неё и про неё закончу.
Вам слово это ново?
Я говорил: нельзя в него вложить, всё то,
что мы в душе имеем,
её коварство, хитрость, плутовство,
всё это, пожалуй лучше будет,
сказать короче, весь букет - с шипами под красивым цветом.
Да, вышло - ничего!
Вот видишь, так на деле, вроде просто, но суть ведь мы постигнем только, пройдясь по розам....  
а, они с шипами