Владимирова Екатерина Владимировна: другие произведения.

Букет

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Творчество как воздух: VK, Telegram
  • Аннотация:
    Любовь, которая будет жить...

   Мы каждый день ходим вокруг неожиданностей и особенностей. Вы знаете об этом? Каждый день, видя вокруг себя однообразие и тусклую серость обыденности, мы порой не замечаем, как кто-то старательно восполняет пробел блеклости и скучности, внося в жизнь разнообразие, раскрашивая мир яркими красками. И этот пламенный привет из необычности порой бывает толчком к тому, чтобы смотреть на жизнь иначе.
   Я такая же, как и все, - среднестатистическая подданная, которая ходит на работу, платит налоги, любит или дружит, скучает и гневается, пишет письма от руки и читает книги в бумажном варианте. Погрязшая в грехе мрачной неизбежной рутины и привыкшая не замечать голубое в сером небе сентября. Не привыкшая к тому, чтобы смотреть по сторонам и обращать внимание на такие случайности и нелепости, как чужой, совсем посторонний человек, который каждый вечер ездит в одном со мной автобусе и частенько по воле обстоятельств оказывается сидящим напротив меня.
   Хорош собой. Всегда в костюмчике, в выглаженной сорочке с накрахмаленный воротничком, платочек в кармашке, дорогие туфли. Осенью - в сером плаще, зимой - в черном пальто с высоким воротником. На вид около восьмидесяти, но такие люди не имеют возраста. Лицо морщинистое, поблекшие серо-зеленые глаза, квадратный подбородок, седые волосы с пробором. И счастливый, абсолютно счастливый взгляд!
   Он ездил со мной каждый четверг на протяжении всех пяти лет, что я работала в бухгалтерии банка.
   И каждый четверг в его руках я видела небольшой букетик цветов: маргариток, тюльпанов, ромашек или чайных роз. Всегда обернутых блестящей подарочной фольгой разного цвета, бережно спрятанных от ветра или снега морщинистыми, суховатыми руками, аккуратно, лилейно перебирающими края упаковки.
   - У кого-то праздник? - спросила я его, впервые, когда обратила на него внимание.
   В тот день я, как никогда, была довольна собой. Освободилась раньше, расправилась с отчетами, утерла нос своей конкурентке и метившей на мое место Наталье, созвонилась с мамой и обещала быть у них с отцом в субботу вечером. А потому была настроена весьма оптимистично, улыбалась, как идиотка, всем подряд, чувствуя такой прилив сил, какого не испытывала уже давно. Мир сиял, искрился, светился. И я готова была плясать под музыку по-летнему теплого сентябрьского ветра.
   Наверное, потому я и обратила на него внимание, и, глядя на старичка, ожидая ответа, тоже улыбалась.
   - Это для моей жены, - ответил тот, бережно выпрямив края упаковки. - Я каждый четверг приношу ей цветы. Она любит тюльпаны, - он посмотрел на свой букетик, - но иногда я делаю исключение, - и как-то так плутовски, шутливо улыбнулся.
   - А почему каждый четверг? - поинтересовалась я.
   - Четверг? - проронил он завороженно и замолчал, будто что-то вспоминая. - Был четверг, когда Ниночка согласилась выйти за меня замуж. В мае сорок пятого... - он посмотрел на меня. - Я подарил ей букет полевых ромашек, а она смеялась, что больше ей от меня цветов не увидеть.
   Мое сердце сжалось от нежности и восторга, я, почти не дыша, смотрела на не знакомого мне старичка.
   - А я уже через неделю, - продолжил он тихо, - в четверг принес ей новый букетик. Вот так и получилось, что каждый четверг я дарю ей цветы. Мне не сложно, а ей как приятно. У нее всегда глаза горят, хоть она и ругает меня за это, - его морщинистые пальцы тронули заветные цветочки, бережно и ласково. - Вот уже шестьдесят пять лет бок о бок прожили, и чего у нас только в жизни не было, а все равно... - он рассмеялся хриплым смехом. - Два сына, дочка, внуки, правнуки... Забот, проблем... ох!.. и все равно каждый четверг, что бы ни случилось, она получала свой букетик.
   Я ничего не смогла произнести, просто смотрела на него затуманившимися глазами. На то, как старичок, прежде чем выйти из автобуса, вновь поправил фольгу, прижал букетик к себе, улыбнулся своим мыслям, и медленно, неспешно засеменил по тротуару.
   Мое сердце разрывалось от нежности и благоговения перед этим человеком.
   После первой встречи мы встречались с ним еще не раз. Каждый четверг. Все в том же автобусе. И у него в руках букет цветов для жены. Задумчивый, но восторженный взгляд, легкая полуулыбка играет на губах, и светящиеся глаза с поволокой. Человек, поступком которого стоит восхищаться!
   Но однажды я не встретила его в автобусе. Не увидела глаз, блестевших в предвкушении, не увидела улыбки в уголках губ, не наблюдала за тем, как он беспокойно гладит обертку дрожащими пальцами.
   Однажды мужчина не появился на своем прежнем месте с букетом тюльпанов.
   Однажды женщина, которая каждый четверг получала признание в любви, не дождалась своих цветов.
   Его не стало пятнадцатого ноября, как я потом узнала совершенно случайно. И с тех пор я не видела его в автобусе. Серые и блеклые лица остальных пассажиров были такими же, как и мое, - безжизненными и пустыми. Не заметившими проникновения цвета в унылую бездарность, которую маскировали в будни.
   Я больше не видела моего старичка в автобусе. И скучала по нему...
   Но его место занял другой человек. Молодой, симпатичный, одетый просто, без вычурности и шика. С букетиком цветов. По четвергам.
   - Позвольте спросить? - подошла я как-то к нему.
   - Да, да, - улыбнулся мне молодой человек.
   - А эти цветы, для кого они? Для вашей девушки?
   - А почему вы спрашиваете? - блеснули его глаза.
   - Просто я как-то встречала здесь одного человека, пожилого мужчину, который каждый четверг покупал своей жене букетики цветов, таким образов признаваясь ей в любви. Я подумала, что вы, возможно, взяли с него пример?.. - я улыбнулась, надеясь на ответную улыбку.
   - Не хотелось бы вас разочаровывать, - проговорил молодой человек, - но я не брал с него пример, - и я почувствовала легкую грусть и разочарование. - Я выполняю его последнюю волю, - добавил он.
   - Что?.. - изумилась я. - Но как?..
   - Он умер на моих руках, - с грустью проговорил мужчина. - Пятнадцатого ноября, в четверг... И все про цветы какие-то говорил. Это я потом понял, что он имел ввиду. Жене своей он цветы покупал, все сокрушался, что в тот день она без подарка останется... Да так и умер, попросив меня ей цветы приносить, - мужчина тяжело вздохнул, не глядя на меня. - А жена его в тот день цветы так и не получила, - незнакомец продолжал смотреть в букет. - И мне как-то так обидно стало. Столько лет получала, а тут... Ну, вот я и решил... вместо него ей цветы приносить. Мне не сложно, да и не дорого, что там?.. А она будет знать, что он ее по-прежнему любит, - он коснулся подарочной упаковки, нежно, бережно, почти так же, как это делал он, и проговори почти шепотом: - И чтобы больше не повторилось дня, когда она не получила свои цветы...
   Я смотрела на него с потрясением и неверием. Сердце трепетало в груди, вырываясь изнутри.
   И больно, и горько, и жалко, и грустно... Но сколько нежности, трогательности, теплоты и искренности чувства!
   Потом я поняла: вот она - любовь. Та, о которой пишут в книгах, в которую многие не верят, многие не признают, а кто-то даже избегает. Жила, живет... и будет жить вечно.

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"