Знаешь, так странно это звучит, но без тебя мне некого любить. Абсолютно некого. Видимо настолько уже привыкла любить тебя, что теперь, когда не осталось чувств, когда поверила наконец, что их не осталось - теряюсь, не зная, что делать дальше, не представляя, как это - любить кого-то другого.
Нет, я тебя не люблю, и не смогу (ведь не смогу?) полюбить снова. Это ведь так логично - никогда не возвращаться к прошлому, к тому, что когда-то любил. Логично. Просто с тобой долго почему-то так не получалось. Так странно. Вот, гордись, ты и здесь отличился. Ты всегда отличался. Изначально. И поэтому. Да, поэтому и была эта (выдуманная) якобылюбовь.
А теперь мне грустно. Действительно грустно, что это все прошло.
А вообще - видишь - ты ушел - и ты не уходишь. Я опять тебе что-то пишу. Видимо настолько впечатался ты, само твое существование в мою жизнь, в подкорку, в ауру, судьбу - куда бы то ни было.
Хорошо, что ты был. Что были эти годы, наполненные мыслями о тебе, была та зима, когда ты немного, но был... Хотелось бы даже сказать "спасибо", но как-то не за что. И незачем. Ну а что тогда сказать - не знаю. Наверное, просто поставить точку. И снова тебе не показывать, но ты ведь все равно найдешь, всегда находишь то, что тебе не нужно знать обо мне, моих мыслях, моем к тебе отношении...
Как понять, что за чувства к тебе теперь... Дружба? Симпатия? Или (ха-ха) мазохизм?