Вмырайло Юрий Ефремович :
другие произведения.
Пейзажи и пастели
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Комментарии: 2, последний от 24/11/2003.
© Copyright
Вмырайло Юрий Ефремович
(
sofokl@ukr.net
)
Размещен: 07/06/2002, изменен: 17/02/2009. 10k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
ПЕЙЗАЖИ И ПАСТЕЛИ
(ОТДЫХ В ГЛУБИНКЕ)
Лето без...
Желтый свет, желтый сумрак вечера,
Угасающий жар небес,
Тихий шепот и вздохи ветра,
Это лето, которое без.
Без печалей разлук и радости,
Без счастья и без перемен,
Без внезапных омутов страсти,
И любви непорочнейших стен.
Только в синих глазах тихих рек
Отражаются отблески дня,
И возле одной сидит человек
Похожий слегка на меня.
Он пишет о том, что где-то,
Страстей и жизни накал,
А здесь только скромное лето,
Покрывало, книга, загар,
Может пиво, может прогулка
С какой-то из местных дам,
От площади до переулка,
И дальше к ничейным садам.
Туда, где вишни и груши,
И яблоки белый налив....
..............................................
И там, он скажет: Послушай,
Этот вечер желт и красив,
Солнце тихо садится за крыши,
И в твоих необъятных глазах,
Вижу я непонятное, слышишь!
Дама, выслушав, скажет: Ах!
И поймёт он, что фарс неуместен,
И, что он не туда полез,
И, что нет непорочнейших стен,
Только лето, которое без.
И уйдёт он без чувств и расстройства,
И спокойно уляжется спать,
И увидит во сне он геройства,
О которых грех рассказать.
И приснятся ему озера,
Полные чистой воды,
И приснятся долины и горы,
И на мокром песке следы,
И в конце той цепочки следов,
Он, конечно, увидит Её,
Крикнет Ей, что на всё готов,
И услышит в ответ: Ёма-Ё!
А проснувшись от крика во сне,
Он потянется, вспомнит сад,
Чистя зубы, он скажет мне:
Ну чего? Что ты смотришь гад?
Я смолчу, я всегда молчалив,
Как прозрачная синь небес,
Как рыданья плакучих ив,
Как лето, которое без...
20.06.98.
Письмо из провинции
Сажусь за стол, окидываю взглядом
Пространство за окном, все как всегда,
Две яблони, орех приткнулся рядом
И в грязных лужах мутная вода.
На небе тучи, ниже, крыши города
И в окнах непонятная печаль,
Знакомо даль трубой завода вспорота,
Знакомый на углу торчит фонарь.
Бредет прохожий вдоль по сонной улице,
Грохочет мимо старый грузовик
И квохчут потревоженные курицы
В сарае замыкающем тупик.
Здесь, годы изменяют только лица,
Бессильно время души изменить
И иногда мне этот город снится
Но я не смог бы долго в нем прожить.
В нём жизнь неспешно тащится вперёд,
Путь каждого, известен для других,
А кто какой дорогою пойдёт
Зависит здесь от близких и родных.
Здесь воздух чист, но трудно в нём дышать,
На всех, на всём невидимая сеть,
В ней должен каждый свой существовать,
Чужой, в ней может только умереть.
Здесь годы изменяют только лица,
А в душах душный кокон темноты,
Я сел за стол писать Тебе в столицу,
Писать о том... О всем что знаешь Ты.
Я сел за стол писать Тебе письмо,
В ту даль где все изменчиво и зыбко,
Где жизнь быстрей и ярче чем кино
Достойное презрительной улыбки,
Я сел писать... О том, что без Тебя,
Все пусто и печально, и уныло,
Что за столом сижу я, и скорбя,
Смотрю на мир, как смотрят на могилу,
Что непонятна мне моя печаль,
Что надоели мне воспоминания,
Что сгнил любви трухлявый инвентарь
Давно, в подвалах моего сознания,
Что я готов Тебя... На все готов,
Что душу сжег до тла Твоим я взглядом
И, что зола банальных этих слов
Теряет смысл, когда стоишь Ты рядом.
Ну хватит. Все. Опять смотрю в окно,
Мир потускнел, ржавеет позолота,
Теряют смысл и водка, и вино,
Мечты о светлом будущем, работа...
Теряет смысл пустое бытие
И в пустоте, где смерти реют тени,
Сверкает как звезда лицо Твое,
И перед ним паду я на колени
Да, Ты мой Бог! И пусть язычник я
Молится буду без надежд на чудо.
Пока сияешь Ты, любовь тая,
Я всем Твоим лучам молится буду.
Лишь прикажи! И я... Но тише, тише...
Вот гаснешь Ты в сознании, потом,
Я вижу снова городские крыши
И весь пейзаж унылый за окном
Город пристально смотрит в глаза
И во взгляде насмешка и скука.
Вспышка молнии, гром и гроза...
Слышу капель шуршащие звуки,
Клонит в сон и белеет письмо
Бесполезной листа белизною,
И смотрю я опять за окно,
В даль, в которой Ты не со мною.
Что писать? Что дожди каждый день,
Что не видел я солнца давно,
Что тягучая плотная лень
Говорит мне: Тебе все равно.
Что ходил я вчера к Плесневелову,
С Переспеловой вместе, в кино,
Что сказала потом Переспелова
Как понравилось ей оно.
Что у стойки, где каждый знаком,
Там, где вой современных напевов,
Был я первым за год чужаком
И ко мне ревновал Переспелов.
Но зачем Тебе эти фамилии,
Эта жизнь, утонувшая в вечности,
Умирающая в изобилии
И дряхлеющая в беспечности.
Здесь, всегда покой умилительный
И даже если кого-то убьют,
Этот акт, для других поучительный,
Лишь укрепит семейный уют,
Папу с мамой, заставит слушать
Не послушных прежде детей,
За столом не чавкая кушать
И боятся чужых людей
В общем, жизнь как в Эдемском саду
Но боюсь я Тебя утомить
И поэтому ручку кладу,
Чтоб продолжить счастливо жить...
Вот и солнце! Конец грозе.
Мир как новый сверкает опять,
Правда, грязные лужи везде
Но зато не хочется спать.
Все. Закончим. Прощай, прощай!
Возвращаюсь в свой городок,
В этот солнечный сад, в этот Рай...
Все. Прощай. Да поможет мне Бог.
25.07.97.
Погружаясь в лето.
Погружаясь в лето, как муха в мёд,
Задыхаясь в удушающем восторге страстей,
Погибая, сорвавшись, как в пике самолёт,
Я пою песню жизни, несясь, всё скорей,
Пусть удар оборвёт этот быстрый полёт,
Пусть безумие схлынет, как схлынет прилив,
Я несусь и пою, и со мною поёт
Обезумевший мир, обо всём позабыв.
Обезумевший воздух мне гимны свистит,
Небо брызжет хрустальной, вокруг, синевой,
И бормочет, бормочет поэмы гранит,
Будто древний пиит, там, внизу подо мной.
А на струнах из солнечных желтых лучей,
Ветер играет баллады цветов,
Вплетая в мелодии запахи дней,
Вплетая в неё бесполезности снов.
Задыхаясь, тону в золотистом Аду,
Погибая, люблю всем сердцем своим,
Это душное лето и эту судьбу,
Умирая, надеюсь, что так же любим.
21.06.98.
Жизнь без приключений.
(Опасная поэма
,
грубо затрагивающая больные темы)
Так непривычно жить без приключений,
Без разговоров, с чаем, натощак,
И чувствовать размеренность мгновений,
И видеть в каждом некий тайный знак.
И знаков расшифровывать сплетения,
В них, находя не истины, но суть
Потом писать о них стихотворения
И продолжать размеренно свой путь
Забыв любовь, черпая вдохновение
Из улиц суетливых жарких дней.
По ним бредя в безделье воскресения,