Войт Георгий: другие произведения.

Невыбранная дорога

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Загадка Лукоморья
 Ваша оценка:


   " ROAD NOT TAKEN"
   Невыбранная дорога
  
  
   Когда проходят чувства, порывистость. увлечение. страсть, доводящая до бессонницы , внутри тебя остается пустота. Эту пустоту можно сравнить с пустотой покинутого, оставленного за ненадобностью дома. В нем больше нет нужды а возможно и желания жить. Дом еще пригоден для жизни или он выглядит таковым -
   Большая часть мебели по прежнему на месте, повсюду разбросаны кое какие вещи и на кухне еще стоят две чашки после выпитого накануне на ходу кофе. Все еще внешне так , как и было. Но дом
   Уже начал ветшать и он уже покинут и одинок потому что одиночество это и есть
   суть вещей. Когда- нибудь и он ,дом ,превратится в развалины ,но пока еще он полон воспоминаний о восхитительных вечерах и былом оживлении.
   Твое сердце не может примириться с потерей , а разум который один стоит на страже твоей нормальности с садистской жестокостью воспроизводит тебе картины твоего прошлого. Тебе нечем заполнить неожиданно ставшее обузой время и мысли твои все еще продолжают нести тебя невесть куда но точно , что подальше от действительности.
   И однажды приходит сознание того единственного и главного утешения - сознание неизбежного, осознание того, что все именно так и должно было произойти с тобой.
   Время придет,ты знаешь это . время занесет забвением города в которых ты жил , как и те города , в которых тебе никогда не жить.
   Время сотрет и память о тысячах таких как ты , проживших в своей собственной неизвестности.
   Время доктор и время могильщик.Оно бесстрастно отмеряет оставшийся тебе тот суетный отрезок . который ты еще называешь жизнью .но ты уже понял - это жизнь без
   НЕЕ.
   А может быть проще не думать об этом вообще? Это было бы намного f***g легче!
   Всегда проще смотреть как бы типа вперед а не кружить в былом.
   И нечего поделать с тем , что ты стареешь и предаешься воспоминаниям с упорством прокаженного ковыряющего свои язвы.
   Конечно твоя забывчивость тебе поможет и любезно сотрет и затушует все болезненное ,предоставив тебе вспоминать одно лишь хорошее .Все твои никчемные никому не нужные победы ,
   Все твое счастье . Все твои Любови,
   Но все это будет потом, А что делать тебе сейчас когда ты еще не превратился в одряхлевшего старпера ,когда твои воспоминания еще граничат с самоистязанием и распятием собственного Я ? И ты задаешь себе вопрос - зачем? Задаешь снова и снова.
   Липкая мысль о приближающемся безумии вдруг вспыхивает с яркостью сценических ламп на концерте Мэрилина Мэнсона.
   Хочешь заглянуть и узнать что там за дверьми?
   Дверь начинает открываться и ты замираешь в нерешительности.
   Откуда-то всплывает "Come on baby, let my fire!"
   Ты уже понял что имеется в виду и почти готов сделать этот шаг как тебя настигает реальность.
   И ты опять в очередной раз проиграл. Свою последнюю схватку .свой последний раунд.Ведь у жизни не выйграть.И невозможно убить в себе свое второе худшее "я"
   От злости и бессилия ты готов пинать даже кухонный стул. И эта злость показывает тебе выход и приносит облегчение.Нужно лишь вовремя остановиться.
   Кое -кто не смог этого сделать. Ты знаешь их так ,как будто они твои лучшие друзья. И похоже на то, что так оно и есть ,ведь ты постоянно их слушаешь -Jim Morrison , laine Staily , Kurt Cobain.
   Еще тебе очень по душе группа Tool .
   Все бессмысленно в этом мире и ты также туп и не оригинален в своем восприятии.
   Хотя Хаксли ты очень уважаешь.
  
   Глава 1.
   "I'm a danger to myself"
   Marilyn Manson
  
   Холодное но ясное небо .Ноябрь. Раннее утро .Год 2008 от Рождества Христова. Черная лента шоссе с изредка проносящимися по нему автомобилями.
   И по этому шоссе идет молодой человек. Идет он медленно . Похоже на то, что он никуда особенно не торопится ,да и куда собственно торопиться если перед тобой 270 километров одинокой и безлюдной трассы.
   Шоссе Минск - Гродно. Минск - столица страны под названием Беларусь, Гродно - город в этой же стране ,рядом с польской границей ,вернее сказать с европейской границей.
   Он шел так .как будто бы и не было впереди этих 270- ти километров, будто бы ему вовсе не было дела ни до шоссе, ни до расстояний, ни до проносившихся мимо него машин. Он только чуть отворачивал лицо от встречного потока горячего воздуха ,напитанного гарью и дымом, когда мимо проносился очередной грузовик.
   А потом снова обращал свой взгляд вдаль ,туда где шоссе сужалось до еле заметной черты соединяющейся с небом ,будто бы видя перед собой какую-то цель видимую лишь ему одному.
   Изредка заслышав шум приближающейся машины он оборачивался навстречу несущемуся автомобилю и поднимал руку в слабой надежде на то , что возможно кто-то и подберет его ,поймет , что это все же не прогулка и подберет ,избавив тем самым от утомительного пути.
   Но пока таковой человек не находился.
   Собирался ли он на самом деле одолеть это расстояние в 270 километров пешком,без чьей-либо помощи или нет - он и сам не знал. Как и не верил в то , что кто-то его поймет и не испугается дороги с незнакомцем. Не верил и верил одновременно, Хотел верить.
   До боли в висках ,до слез, которых не было. -Разучился ли он плакать? Хотя и чувствовал постоянно то ли бессильную злость на самого себя ,то ли досаду,
   Бессильную злость жестокого одиночества , когда некого винить в своей судьбе , а винить самого себя уже устал так , что тошно.
   Глаза молодого человека блестели некой разновидностью безумия смешанного с безмятежностью ,заглянув в которые обычный нормальный человек наверняка отвел бы взгляд. Не от страха разумеется ,но возможно из-за нежелания увидеть нечто такое, что нарушило бы его" радостно успешное" позитивное существование.
   Глаза были выразительными и наверняка могли нравиться женщинам. В этом взгляде было намешано много чего - и шальная надежда и неизбывная печаль и чуть режущего холодного блеска и мягкость любовного переживания ,надменность ума и безразличие к судьбе. Чуть запавшие скулы на бледном лице обрамляли черные волосы .Блуждающая полубезумная улыбка завершала облик" антигероя"
   Гардероб разнообразием и стилем не выделялся - униформа времени : черные джинсы ,свитер ,короткая темная куртка, тяжелые ботинки на ногах.
   Спортивная сумка на плече. На посторонний взгляд - парень вряд ли что-то забыл дома. Ему и не было ,что забывать да и дома у него не было .И то место ,куда он направлялся ,не было его домом.
   Если бы он хотел - он мог бы задать себе вопрос -" зачем?" Вопрос звучал бы странно сейчас ,а ответ на него был бы никаким .Nobody coming to nowhere. Временами он тешил себя мыслью ,что важно не ЗАЧЕМ, а КАК ,но это не выглядело вразумительным объяснением бессмысленности его бытия.
   Марк достал сигареты- а звали его именно так- в пачке оставалось еще семь штук, сунул одну в угол рта ,щелкнул зажигалкой ,прикрыв ладонью от ветра.
   Хорошо что некого винить или нет, хорошо что никем не связан или нет ? -
   В свои тридцать с лишним он уже возненавидел эти строки как вид вопроса,но придется это принять, типа как my fucking way и он впервые за последние дни по настоящему улыбнулся.
   Впечатления последних дней были еще очень свежи в памяти, хотя и не вызывали других чувств кроме разочарования и бессмысленной злости неизвестно на кого. Как обычно гребаное чувство собственного одиночества подвигло провести вечер хоть с кем то (со своей девушкой они больше не могли вдвоем провести вечера без того чтобы не поругаться, как обычно из за денег)или их отсутствия, нехватки и прочего дерьма без которого по ее мнению - жизнь не в жизнь.
   И этими кем-то оказались бывшие друзья ну или так приятели ,о которых давно уже нужно было забыть, как и они о тебе.
   Хотя вчера может в этом что-то и было такое -нечто : светлый осенний вечер, какая-то безмятежность что ли ,Заходящее солнце со своим уже не теплом ,но еще не холодом ( редкость для ноября в Минске) рассеивая свет сквозь кроны почти голых деревьев ласкало их своим последним едва уловимым теплом,
   Солнце казалось напоминало о бесконечности жизни, вот только не твоей лично.
   Как то , вообщем не совсем понятно почему , вспомнился Курт Кобейн.
   Вчера они с Софи решили провести вечер не так как другие свои вечера. То есть без ругни и разборок .
   По настоящему ее звали Света , но она почему-то с детства терпеть не могла этого имени. Она считала что это такое имя которое просто невозможно произносить - если вы жили когда нибудь в Белоруссии(советской и потом незалежной ,неважно) вы наверняка знаете как распространено там это женское имя - так вот Света то есть Софи ни за что не хотела быть обычной ,ну или такой как все ,она верила в то ,что у нее должна быть своя собственная уникальная жизнь и судьба и вообще наверное у нее было почему , так считать.
   - Нам с тобой нужно развеяться ,Марк, у нас обоих едет крыша, я больше не могу так жить,я и так провожу почти весь день на работе а вечером мы выясняем с тобой свои проблемы,мне скоро тридцать лет и что я вижу в жизни ? Мы никуда не ходим,
   Мы никуда не ездим ,потому что у нас не на чем ездить,
   - Но.. Марк попытался ее прервать ,
   - Ты дашь мне сказать?
   - Да, конечно,без проблем
   - И опять это твое без проблем,конечно у тебя другие проблемы, я вообще перестаю тебя понимать,
   -Ты не договорила
   - Вот , мне позвонила Марина, она вчера вернулась из Москвы и нам с ней нужно много чего обсудить ,поговорить вообщем и все такое , ну понимаешь , да?- Софии постаралась чтобы ее слова звучали как можно мягче и беззаботнее.- И конечно мы могли бы провести вечер хорошо.
   Марк конечно прекрасно понимал что к чему и дело не совсем в том чтобы хорошо провести вечер. Проблема была в том , что Софи работала , а он не работал , то есть он не зарабатывал, по крайней мере достаточно и регулярно. Короче перебивался случайными доходами и занимался по мнению Софи какой-то фигней. Она всегда хотела наставить его на real way ,а сейчас особенно, тем более что возможность представилась , можно его познакомить там кое с кем и может и работу какую кто предложит , круг Марининых друзей - это уровень.
   - Только .Марк!
   - Что еще?
   - А что ты так отвечаешь, не хочешь идти?
   -Да ,нет ,все нормально...
   - Да нет, если ты не хочешь, я же вижу, то скажи лучше сейчас, ладно , просто зачем приходить с кислой миной и строить там из себя этого , как его там Уишеса,
   - Сида Вишеса.
   - Ладно , Вишеса ,какая разница , тем более что ты все равно не он и никогда им не будешь, - последние слова она почти что проворковала подойдя к нему вплотную.
   Марк ничего не ответил.
   Софии иногда играла , она была немного актрисой по натуре и умела неплохо прикидываться - разыгрывать глубокую обиду, удивление(как ты можешь так говорить?)гнев(что за хуйню ты несешь) , восхищение , неподдельное уважение, если дело было на работе , беззащитность(никому нет дела до моих проблем) , если дело было дома , и много чего еще.
   Сейчас Марк не хотел поддерживать ее игру. Да и надоело. Сейчас его мысли были заняты другим.
   Софи недавно исполнилось 29 лет. Она не была красавицей и сама это прекрасно знала. Но какой-то шарм в ней был. Что-то такое , на что обращают внимание , не понять что , может глаза , или лучше взгляд ,может повадки актрисы , смены настроения, неизвестно. Но то , что мужчины обращали на нее внимание - это точно.
   Обычное для нее состояние - немного отстраненный взгляд, чуть холодности , по капле чувственности , непостоянства ,желания нравится и легкого презрения ко всем окружающим. Плюс сами глаза.Обычно серые , иногда с оттенком лазури иногда чуть темнее морской воды , но всегда непостоянные.
   В Марке ей нравилось его восприятие жизни , нравилось и раздражало одновременно.Она могла презирать его за идеализм и носится с ним как с непутевым возлюбленным. И в этой роли она себе пока нравилась.
  
  
   ГЛАВА 2.
  
   Примерно так мог бы начаться мой роман если бы я вздумал бы его написать или вернее отважился бы на это, потому как писание романов требует определенного душевного склада ,может быть даже какого-то определенного внутреннего состояния ,которого у меня нет, поэтому то мне и проще писать о себе ,чем придумывать нереальные ситуации и диалоги и наделять персонажей несуществующими на деле качествами. Если верить Бегбедеру : "Да и кто в наше время читает романы кроме самих писателей?"
   Я верю, потому что и сам со всей своей любовью к литературе , да что там к литературе ( какая высокопарность, только подумать) просто к печатному слову, даже при этом я настолько ленив , что большая часть литературы как бы прошла мимо меня.
   Из прочитанного лучше всего помнится " Сто лет одиночества" может потому что читал несколько раз, но скорее всего по причине гениальности самого Маркеса и всей этой преемственности : "Rosa Alchemica" - Йейтс - Маркес. Мне этого не дано.
   А еще я чувствую сильную , даже могу сказать - огромную, чудовищную закомплексованность связанную с самой способностью писать ,как бы это сказать проще - зависимость , толкающая в стилистический маразм , и зависимость эта
   связана неразрывно с вбитыми в мою голову в юности ориентирами на гребаных "классиков" как русской так и иностранной , но иностранной в меньшей степени , литературы.
   Все это словесное пуританство отдающее ханжеством и никак не связанное с современностью , все эти персонажи ,то полусвятые , то наоборот чуть не демоны, наводят на мысли о том .что раньше жили какие- то другие люди,
   Поэтому когда у Берджеса в "Механическом Апельсине" банда хулиганов избивает профессора и рвет его книги я чувствую нечто похожее на солидарность, но к моему глубокому сожалению , далеко не с униженным и избитым профессором.
   Может быть потому что я чувствую туже злость и ненависть - к лицемерным попыткам навязать мне какие-то недостижимые в этой жизни по крайней мере идеалы , поведения, отношений , любви прочего высокого дерьма на которое я , грубое животное , неспособен.
   То к чему привели эти лицемерные попытки - хорошо показали 90-е годы.
   Когда все эти воспитанные исключительно на Толстом. Пушкине и Достоевском молодые люди и люди постарше вдруг как то перестали быть людьми.
   Сейчас они не хотят ничего слышать про Сорокина.
   Грубо говоря все мы просто не хотим посмотреть на себя в зеркало и увидеть там морального урода, кастрированного Ромео или Гамлета на игле самопиара.
   Но я не хочу мириться с лицемерием и разыгрывать из себя падшего ангела перед самим собой и доброго самаритянина перед всеми остальными.
   Уж конечно честнее " Non Serviem"
   Мне больше по душе Трент Резнор с его : " Do You F**n Know What You Are?"
  
  
  
  
  

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"