КНИГА


Нет, я читаю не от скуки.
Ведь книга - это взгляд в себя.
Она вплывает тихо в руки,
как жизнь, как песня и судьба.

И солнца свет, слепящий чаек,
растет в бумажной белизне.
Весь мир вдруг стал необычаен
в ее серебряном огне.

Так странно продлевает зренье
скупого шрифта тесный строй.
Фракийский ветер парус кренит
нашей квартирки типовой.

Не думаю, что это бегство.
Нестройность звуков бытия,
лай своры, скрип двери соседской -
все здесь. Но все уже не зря.

И кажется: любая малость
смыслом благим наделена.
А время спешилось устало -
и полнозвучна тишина.

И в этой тишине, как ноты,
проступят вдруг изнанки дня:
как будто в Застраничье кто-то
читает книгу про меня.

Обложка будничного цвета.
Былого перевернут лист.
Перипетиями сюжета,
по правде, я по горло сыт.

А может, хэппи-энд - не сказка?
Пусть не ахти какой герой...
Ждет путаницы строк развязка,
не в этой жизни, так в другой.