Волховская Анастасия Валериевна. Как Марк Шагал полмира прошагал

Как Марк Шагал полмира прошагал

Кем быть?

Очень давно, когда небо было выше, а звёзды ярче, на большой карте мира дремал маленький и никому неизвестный город Витебск. Никто кроме жителей этого городка никогда о нем не слыхал, но каждому была известна легенда о том, что придёт день и там родится мальчик, который прославит Витебск. И вот однажды в городе разгорелся ужасный пожар, и из этого огня на свет появился маленький мальчик по имени Марк. Взглянув на его ладошку, гадалка сказала ему, что он проживет необыкновенную жизнь, будет любить одну необыкновенную женщину и умрет в полёте.

"В полёте?" - спросите вы и будете абсолютно правы. Разве мальчики умеют летать? На это я отвечу: "Умеют. Но только те, кто никогда не взрослеют". "Как Питер Пэн?" - опять поинтересуетесь вы. Я улыбнусь... "Нет, как Марк Шагал". Слушайте!

Марк любил взбираться на крышу и с высоты смотреть на родной город. Оттуда он казался еще меньше и весь умещался на ладони. Мимо проносились птицы, а воздух был голубой-голубой. Среди этой голубизны выглядывали домики, будки, ворота, окошки и маленькая церквушка.
"Интересно, - подумал Марк, - а кто-нибудь знает об этой красоте?"
Но жители города были заняты своими делами, и мало думали о красоте городка. Они работали, не покладая рук, а в праздники танцевали, не жалея ног. Грустный и весёлый Витебск жил своей обыкновенной жизнью. И только маленькому Марку всё в нём казалось необыкновенным.

Но как поведать о красоте? Как рассказать маме, папе, сёстрам и всей родне о том, что у каждого даже самого обычного предмета своя история? Как рассказать так, чтобы они тоже почувствовали, что и в обыкновенном камушке на грязной дороге столько красоты?

0x01 graphic

"Может быть мне стать певцом и петь о красоте вокруг?" - подумал Марк. И вот уже весь Витебск оборачивался на его звонкое пение. И чем больше оборачивались удивлённые прохожие, тем громче пел наш герой. Но очень скоро он подумал, что ему ни за что не спеть каждому прохожему - не хватит ни времени, ни сил.
"Стану скрипачом, поступлю в консерваторию!" - решил Марк. И очень скоро весь родной город был не на шутку встревожен этим решением. Марк усердно пиликал, прохожие закрывали уши и спешили прочь, и мальчику пришлось смириться, что и так о красоте ему рассказать не удастся.
"Пойду в танцоры!" - не унимался Марк, который очень любил танцевать и трясти в танце кудрями. Вот только он никак не мог решить, как он сумеет передать красоту в танце.

"Решено! Буду поэтом!" - однажды воскликнул Марк. И он начал сочинять, не зная усталости. Слова рифмовались сами, и это занятие казалось ему необычайно весёлым. И все таки чего-то не хватало. В них не было воздуха - голубого-голубого, или огненно-красного дома - как тот, в котором он родился. Не было в них зеленых куполов церквушки и влажно-серых деревянных домов и будок.
Марк снова забрался на крышу. Столько красоты было вокруг, что сердце маленького мальчика начало биться сильнее. Ему казалось, что он летит над городом. Мимо проплывали дома, спешили куда-то соседи, город дышал голубым-голубым воздухом, а сам Марк превратился в птицу.
"Я знаю, как рассказать о красоте! - воскликнул вдруг мальчик. - Я нарисую свой город. И каждый, кто посмотрит на мои картины, поймёт, что нет места красивее."

Я - художник?

И Марк принялся рисовать, не жалея сил и времени. Родные удивлялись такому рвению и даже немного подсмеивались над ним.

"Марк - художник! Не смешите! Лучше бы ремеслу какому-нибудь обучился!" - говорили они.
Но Марк продолжал рисовать. Однажды он нарисовал своего дядю и подарил ему портрет. Дядя внимательно взглянул на холст, потом посмотрел на себя в зеркало и задумчиво сказал: "Нет уж, оставь себе!"

Но даже такая неудача не смущала юного художника. Он понимал, что ему всего-навсего нужно научиться рисовать красоту. Но как? Здесь внизу всё кажется плоским и неподвижным. Только там наверху, когда я, как птица, парю над домами, город начинает жить. Там он дышит. Там он живой. "Значит, мне нужно научиться летать!" - подумал Марк. И он взлетел высоко над городом и оттуда начал рисовать.
Грустный и весёлый Витебск горевал и радовался, плакал на похоронах и плясал на свадьбах. Прачки, печники, извозчики, булочники... Все одинаково восхищали летающего над ними мальчика. Судьба каждого из них была полна музыки, историй и красок.
Витебск горел в пожарах, и маленький Марк их обожал. Он любил сутолоку, дым, огонь со всех сторон и крики. А потом, когда город успокаивался, чья-то невидимая рука подвешивала над ним огромную луну, догорали свечи, и Витебск засыпал. И то ли свечи поднимались в небо, то ли луна скатывалась в ладони, но красота этого маленького городка не давала Марку спать.

0x01 graphic

А когда приходилось отправляться в путь, чтобы проведать родню из другого городка по-соседству, каким же долгожданным было возвращение под вечер. Дорога плакала, ночь была светлой от звёзд, во рту была прохлада. В домах светились одинокие лампады, тяжело сопели сонные коровы в хлеву, тихо сидели и хитро моргали куры на насестах. Волшебная луна кружила над крышами.

Детство было сладким, как теплый утренний рогалик из соседней лавки и мамины ночные рассказы в уже спящем доме. И Марку совсем не хотелось взрослеть и становиться как все. Ему хотелось всю жизнь вот так летать над домами родного города и рисовать их так, какими их видят птицы.

А потом была школа с её чёрной формой, всегда шумной классной комнатой, скучными учебниками и удивительным миром за окном. И как Марк ни старался, только прямые углы на уроках геометрии да рисование давались ему без труда, там ему не было равных. На остальных предметах он тоже рисовал. Ветер разносил его рисунки по комнате, они поднимались к потолку и падали прямо в руки сердитого учителя. И снова аккуратной рукой учителя был выведен приговор в журнале - двойка.
И вот однажды приятель, взглянув на один из рисунков Марка, воскликнул: "Да ты - художник!". Художник... это слово уже давно жило в душе мальчика, но оно как будто было из другого мира или из книги, которую он ещё не читал. Наверное, это слово знал каждый в Витебске, но никто и никогда до этого его не произносил.

И Марк взмолился, обняв подол маминой юбки. Он просил её не делать из него ни бухгалтера, ни фотографа. Он хотел быть только художником. Он хотел учиться рисовать. И маме ничего не оставалось делать, как проститься отвести сына в дом с синей, как небесная лазурь, вывеской "Школа живописи" и оставить его там среди пьянящего запаха холстов и красок.

Учителя живописи звали господин Пэн. "Как Питер Пэн?" - спросите вы. Я улыбнусь... "Да, как Питер Пэн".
Марк ходил через весь город пешком на уроки рисования, но вместо гипсовых голов рисовал лишь свой город в фиолетовых тонах. Его учитель лишь улыбался. Он уже знал, что Марк никогда не научится рисовать, как все, ведь для того, чтобы рисовать, как все, нужно повзрослеть, а этого Марк делать не хотел.

И действительно. Марк решил не взрослеть. Не беда, что руки и ноги его вытянулись, на щеках появилась первая бородка, а мама теперь не доходила ему даже до груди. В сердце он остался ребёнком и всё также летал и во сне и наяву.

Белла

0x01 graphic

Пришло время юности и её драгоценных подарков: первых встреч и улыбок, робких рукопожатий и весенних цветов. На фиолетовых картинах Марка появились первые гостьи. Он приглашал их в полёт, но ни одна из них не соглашалась летать над зелёными домами Витебска. Каждая из них хотела знать только о своей красоте и не хотела слушать о красоте провинциального городка.
Жизнерадостный Марк продолжал рисовать и летать. Там, в полёте, он искал одну единственную, которая согласится взять его за руку и полететь в голубое-голубое небо. Мама рассказывала ему о предсказании гадалки. И он ждал встречи с необыкновенной девушкой, но её нигде не было видно.

И вот однажды на мосту он встретил её. Она молчала. Марк тоже молчал. Она посмотрела в его глаза. В них зелёный и серый соединились, как небо и вода. Он посмотрел в её глаза. Они были чёрные, как птицы в небе. Она плыла в его глазах, как в реке. Он летал в её глазах, как в небе.

Необыкновенную девушку звали Белла, и в её сердце были скрыты сокровища. Она как будто всё уже знала о Марке - и о его детстве, сладком и теплом, как утренний рогалик из соседней лавки, и о его мечте стать художником, и о том, что он никогда не перестанет летать. Они взялись за руки и решили больше никогда не расставаться.

"Это моя жена" - подумал Марк.

"Это мой муж" - подумала Белла.

0x01 graphic

Марк рисовал, а Белла всегда была рядом. Они вместе летали над сонным Витебском и им казалось, что их счастье будет вечным, что можно прожить вот так всю жизнь среди красот маленького городка, веселиться и грустить вместе с ним, всегда держась за руки.

Но однажды ночью, когда подвешенная кем-то неизвестным луна светила в небе особенно ярко, а звёзды сами падали в ладони, Марк проснулся от одного из своих фиолетовых снов и подумал: "Может быть, есть в мире другие города ещё красивее моего Витебска?" Эта мысль пронзила его как стрела и он, простившись с Беллой и родными, отправился странствовать по миру.

Мир, как новогодняя хлопушка с разноцветными конфетти внутри, вдруг взорвался перед Марком. И оказалось, что в этом новом мире больше цветов, чем на палитре Марка и даже его учителя, господина Пэна. В этом большом и незнакомом мире столько новых запахов, лиц, языков и возможностей. В него можно ворваться как на большой праздник и быть кем угодно.

"А как же Белла?" - удивитесь вы и будете абсолютно правы. Не волнуйтесь! Вы же помните, что она знала всё о Марке, и ещё на мосту, в день их первой встречи, увидела в его глазах много путешествий и одно возвращение. К ней!

Петербург

0x01 graphic

В дорогу! В кармане у Марка было всего 27 рублей. Маленький провинциальный Витебск остался грустить и веселиться где-то позади. Впереди был Петербург - величественный, гордый и неприступный. Но Марк был уверен, что даже царственная столица не устоит перед его очарованием и талантом.

Петербург, Нева, подвешенные прямо с неба мосты. В этом снежном городе сдавалось столько комнат, но все они были не по карману бедному Марку. Юный художник скитался из одного угла в другой и довольствовался чашкой чая и коркой хлеба, которые из жалости предлагала ему хозяйка. Даже своей кровати у него не было. Как же мечтал он тогда о своей комнате, в которой стояли бы мольберт и кровать.
Но главным для Марка было рисовать. И он рисовал, вкладывая в свои разноцветные картины все силы и мечты. Желудок его урчал от голода. В комнате было очень холодно и неуютно. И только собственные картины согревали юного художника.

На них всё тот же Витебск выглядывал из петербургских пейзажей, играл с ним в прятки, подмигивал. Вот кумушки собрались вечером и о чём-то судачат и смеются. Вот прачки, печники, извозчики и булочники заняты каждый своим делом. Вот мама рассказывает одну из своих ночных историй в уже дремлющем доме. Вот Белла ждёт его у открытого окна и ловит в руки падающие звёзды. Марк рисовал Петербург, а на картинах всегда получался Витебск, полный красок и историй, над которым хотелось летать, и который когда-то очень давно поразил его своей красотой.

0x01 graphic

"Я ещё жалкий мальчишка" - думал про себя Марк.
Нужно было много учиться, но ни одна школа не могла научить Марка тому, что ему было действительно нужно. В школах, куда принимали Марка, учили по правилам. Там не было места мальчикам, которые решили не взрослеть, и их фиолетовым снам. В классах было сыро и холодно, пахло красками, глиной и водой из реки Мойки. Что же оставалось делать? Ответов у Марка не было, и он продолжал рисовать глиняные вазы и величавых богов, надеясь, что однажды ему встретиться кто-то, кто сможет разглядеть на его картинах талант и красоту.

"Меня зовут Марк, у меня слабый желудок и совсем нет денег, но говорят, у меня есть талант" бормотал Марк, стоя перед каждым из учителей. Слова испуганными птицами разлетались по мастерской. Фиолетовые рисунки дрожали в руках Марка. Величавые учителя и покровители долго рассматривали их, молчали, наконец кивали. Сердце Марка билось в груди так же сильно, как в тот день, когда приятель с восторгом воскликнул: "Да ты - художник!".
И снова Марк брался за работу. Снова голодными и холодными ночами он рисовал свой мир таким, каким он его видел: с огненно-красным домом, с зелёными куполами и влажно-серыми будками. Но другие ученики лишь с жалостью поглядывали на его детские работы, а учителя тяжело вздыхали.

"Нужно ехать дальше. Возможно, в другом месте мои картины поймут и полюбят" - подумал расстроенный Марк. В Петербурге было столько людей, но ему казалось, что он совершенно один. Вдали от дома некому было сказать ему доброе слово или протянуть руку помощи, некому было бросить ему вслед: "Марк - художник! Не смешите!" Холодный Петербург лишь грустно посмотрел ему вслед. Как и Белла, он знал о предстоящей встрече, которая произойдёт много лет спустя.

Париж

0x01 graphic

"Господи, Ты, что прячешься в облаках или за домом сапожника, сделай так, чтобы проявилась моя душа, бедная душа заикающегося мальчишки. Яви мне мой путь. Я не хочу быть похожим на других, я хочу видеть мир по-своему" - шептал Марк, собираясь в дальний путь.

Родная земля уплыла из-под ног Марка. Париж встретил его равнодушно и холодно. Наш герой оказался в нём одним из тысяч художников, которые приехали в Париж в надежде на славу. И если бы ни огромное расстояние, отделявшее Париж от родного Витебска, Марк сразу сбежал бы оттуда.

Но тут ему открылся другой Париж, полный красок, встреч и открытий. Этот город любил смельчаков, и Марк был одним из них. Марк попал под его очарование, блуждал по музеям и выставкам, пропадал в сотнях крошечных мастерских таких же как и он художников. Никто больше не смеялся над картинами Марка, и он работал с вдохновением и был уверен в своих силах.

На столе горела керосиновая лампа. Кругом стояли картины и холсты. Хотя это были даже не холсты, а разрезанные на куски и натянутые на подрамники скатерти, простыни и даже ночные сорочки. На холсты у Марка не было денег. Иногда на рынке он за гроши покупал чьи-то картины, а потом по ночам поверх них рисовал свои.

0x01 graphic

Парижские ночи были синие-синие. Вдалеке слышалось мычание коров. Дышалось легко. И Марк просиживал вот так до утра. В керосиновой лампе не угасал огонь. Иногда на рассвете Марк забирался к себе на чердак и смотрел на просыпающийся Париж. И как когда-то очень давно, когда он ещё был мальчишкой, Марк снова летал над городом.
Под ним дремала река Сена, вдаль убегали сонные бульвары, Эйфелева башня протыкала небо, о чём-то молчал Нотр-Дам. А Марк всё летал и уже вместо парижских красот снова видел под собой красные дома, зелёные купола церквушки, серые будки, маму и Беллу.
Маленький Витебск не отпускал Марка ни на минуту. Утренние парижские рогалики пахли витебским детством, звёзды падали в ладони, и подвешенная кем-то неизвестным огромная луна напоминала о простой красоте родного городка и о любимых людях, которые ждали его возвращения.

Краски Марка запели, и его душа вылилась на холст голубым цветом. Какой-то прохожий купил его картину. Потом ещё одну. Картины начали разлетаться по столице разноцветными птицами, наполняя Париж витебскими красками. Марк рисовал при тусклом свете керосиновой лампы и вдруг, на мгновение задержав взгляд на своей картине, на которой Витебск уже выглядывал из парижского пейзажа и хитро улыбался художнику, Марк с улыбкой на лице прошептал: "Я - художник".

"А как же Белла? Как же Витебск? - взволнованно спросите вы и будете совершенно правы. Не волнуйтесь. Всему свое время.

Возвращения

В жизни странника много вокзалов и расставаний. Но после каждого расставания случается встреча. Петербург, Париж, Москва, Берлин, Нью-Йорк... Куда бы не уезжал Марк, в какую далёкую страну он не держал бы путь, он всегда возвращался в маленький провинциальный Витебск. Он стучался в дверь маленького дома, в котором провёл детство, и тихонько садился рядом с мамой, чтобы послушать её удивительные ночные истории.

В жизни каждого человека много встреч, но сколько бы их ни было, нам всегда хочется держать за руку только одного необыкновенного человека. Белла всегда ждала Марка у открытого окна и протягивала ему в ладонях упавшие звёзды. Они прожили долгую жизнь и очень часто вместе летали над грустным и весёлым Витебском на картинах Марка. Краски вспыхивали и пропадали. Все, кроме фиолетового.

0x01 graphic

Марк так и не повзрослел. Волосы его стали белыми. На лице появились морщины. Но его сердце всегда оставалось сердцем мальчишки. Мир, полный красок и чудес, не переставал удивлять и восхищать Марка. И он, верный своей детской мечте, всю жизнь рассказывал людям о красоте.

"Неужели он умер в полёте?" - спросите вы. Я знала, что вы не забудете об этом. Марк умер, поднимаясь в лифте. Сердце его остановилось в полёте. Ему было почти 100 лет. Он прожил необыкновенную жизнь и оставил после себя много картин по всему миру.
В Витебске, где однажды во время пожара родился маленький мальчик, которому было суждено прославить свой город и поведать всему миру о его простой красоте, сейчас находится музей Марка Шагала - российского и французского художника с еврейским сердцем и фиолетовыми снами.

0x01 graphic

Комментарии: 2, последний от 18/10/2014. © Copyright Волховская Анастасия Валериевна (AnastasiaV-23@yandex.ru) Размещен: 18/10/2014, изменен: 18/10/2014. 19k. Статистика. Рассказ: Детская Иллюстрации/приложения: 12 шт. Скачать FB2		Ваша оценка:

Волховская Анастасия Валериевна: другие произведения.

Как Марк Шагал полмира прошагал