За стеною - гул. И суета.
Здесь - прохлада. И пылают свечи.
Горек взгляд распятого Христа...
А за дверью - жаркий летний вечер.

Я стою в покое. В тишине.
Лёгкий сквознячок течёт от двери...
И зачем зашёл? Неясно мне. 
Никогда ведь в бога я не верил.

Тишина. Лишь божий одуванчик
Истово поклоны бьёт в углу...
Здесь любая мелочь что-то значит.
Только - что? Никак я не пойму.

Шаг. Ещё. Следят со стен иконы.
Лики нарисованых святых...
Дребезжат трамвайные вагоны.
Волокут в участок двух блатных.

Я иду - как по какой-то грани,
По тропе, протоптаной в душе.
Будто точка на листе-экране - 
В рамки вбитый. Врезаный в клише...

Аверс - реверс... Вертится монета -
Нераздельно-целая. Как мир.
Рвётся жизнь сюда из двери в лето.
Жаждет жить измученый кумир...

Полюса? Иль стороны медали?
Каждый и не зло, и не добро.
Выбирать из них? Смогу едва ли...
...У меня - монета на ребро.

***