Курсор направленный на меня, 
   Я - на прицеле,
   Теперь мишень я, не человек,
   На самом деле,
   Зелёным полем бегу, как мячик,
   Прицел дразня!
   Пока всё мимо, а это значит,
   Шанс - у меня.
   Нет мне спасенья, уже он ближе,
   Ещё рывок!
   Качусь, виляю, то выше, ниже,
   Затем - прыжок...
   Курсор мне тычет своей стрелою,
   Вставай, беги!
   Я улетаю к своей Гемовер,
   Прощай, прости...