Моих стихов, написанных, наверно,
В порывах чувства моей живой души,
Корявых и наивных чрезмерно,
Настолько, что хоть музу придуши!
Моих стихов, отпущенных с ладони,
Летящих вдаль из самого нутра,
Стремительных, горячих, словно кони,
Написанных под вечер иль с утра.
Моих стихов так много, посмотрите,
(а сколько их утеряно давно!)
Подумаешь, лишь столбик черных литер,
Но, Господи, родные все равно!
Теряются так часто вслед рожденью,
Находятся среди полос газет.
Ведь неизвестен час прихода вдохновенья,
Врасплох застигнут музою поэт.
Стихи мои, что бережно хранимы
И те стихи, что канули навек -
Они мной одинаково любимы,
Я в них, как есть, обыкновенный человек.
Я в них вплетаю чувства, душу, мысли,
Я в них разгадка для себя самой.
Когда сомнения меня нещадно грызли,
Стихи мне помогали обретать покой.
В моих стихах все те мечты о чуде,
Что каждый прячет от сторонних глаз,
(Мечтать не разучились вовсе люди,
Но стало стыдно вслух мечтать сейчас).
В моих стихах непрожитые жизни.
В моих стихах пустые города,
Высокие и сумрачные мысли
И Волги желтая небыстрая вода.
Любой из них мне чем-то дорог:
В любом есть капелька меня.
Пускай тогда блокнотов ворох
В столе растет день ото дня!