Плывут куда-то в древность облака,
похожие на бородищи старцев,
чьи руки не могли уже древка
копейного держать. Из слабых пальцев
с оружьем вместе выпадала жизнь
и расползалась ящерками в щели
истертой мостовой. Как не кружись -
став стариком, умрешь в своей постели.
Не те, увы, на свете времена.
Не те, увы, характеры. Тем паче
не та, увы, давно у нас страна.
Во всей Вселенной все теперь иначе.
Поэтому с тоской смотрю я вслед
плывущим облакам. С такой тоскою,
что молодею вдруг на тыщу лет
и верное копью ищу рукою.