Какого цвета кровь на белой простыне,
Когда уходит жизнь неспешною походкой,
Какие тени чертит солнце по стене,
Лишение чего окажется находкой?

Вопросы входят в жизнь, но где на них ответ.
Жестоко знать, но хуже больше не дождаться
Утра, в котором солнце вновь приносит свет,
Где за любовь свою приходится сражаться.

Но ниточка бежит, стучится у виска
Как много еще дел зовет непроворотных,
И чей-то силуэт как боль издалека:
На белой простыне след крови беззаботно...
  20.08.2004